LOCOMOTROVA

CONTROVERSIVOS 3

2009-05-26T10:22:00.003-05:00

La Red Ecuatoriana de Trovadores presenta CONTROVERSIVOS 3, como preparación al 2do Encuentro Internacional de Canción de Autor Ecuador 2009.

Les invitamos a ver perfiles y programación en el link incluido.

Recuerden: en diversas fechas estarán en escenario Pancho Prado, David Bonilla y Fabián Jarrín.

Acudan y rubriquen con su presencia el fortalecimiento del movimiento de Canción de Autor nacional.

Sobre en CD "NEGRO" de Fabián Jarrín

2009-02-02T19:26:00.005-05:00

¿Cómo describir el trabajo discográfico de este trovador y poeta único e irrepetible sin escapar de las redes del lenguaje?
¿Cómo no conmoverse con las imágenes de sus canciones, innegociables e incendiarias?¿A qué puerto insospechado llegarán estas aves urgentes, donde puedan desgarrar la médula más inconmovible?
En este trabajo en particular, no solo el Fabián hermano que creo conocer y quiero, sino ese otro, el Negro, el artista, el arquetipo mismo, despliega sus precisas alas otra vez y nos señala la desnudez y la crudeza que la vida esconde todos los días.
Esa es la función del arte a final de cuentas, desvelar los "dioses perdidos" como él mismo canta en una de sus canciones. Que haya larga vida a su obra, la cual seguirá con su voz y poesía redimiendo y delatando aquellas decadencias que se han hecho tan normales, cotidianas y por lo tanto, invisibles al ojo del hombre común...

Pancho Prado

Nuevo CD de Fabián Jarrín!

2009-01-22T12:55:00.005-05:00

Montaje fotográfico de Geovanni Villegas, a propósito de "Polvo de Hada", una de las canciones de Fabián Jarrín, incluida en su nuevo CD "NEGRO"

NEGRO, es el segundo CD de Fabián, completamente producido por su autor y que contó con el auspicio del Ministerio de Cultura del Ecuador. Se encuentra ya a la venta en La Estación, Spegelglas, Sabor a Tierra, Alianza Francesa Quito, en la tienda internacional www.bebebum.com, o puede perdírselo a fabianja@yahoo.com o locomotrova@yahoo.com

Si quieres escuchar este tema y "Decadencia" (La del gigante), lo puedes hacer en http://www.myspace.com/fabianjarrin

SOBRE EL ENCUENTRO INTERNACIONAL DE CANCIÓN DE AUTOR

2008-08-27T18:57:00.013-05:00

Pasada ya la ola, podemos decir que el Primer Encuentro Internacional de Canción de Autor Ecuador 2008 fue un éxito. Lo atestiguan los medios y el público.

Esto nos complace particularmente porque es el fruto natural -aunque no espontáneo- de un proceso que viene gestándose desde hace años. Proceso en el que hemos tenido parte importante.

La Red Ecuatoriana de Trovadores (RET) nace en 2007 por la confluencia de varias fuentes. A saber: el trabajo de Diego Sojo con la Trova de los Cuatro Ríos (Cuenca 2002), la formación y permanecia de Locomotrova desde 2002 hasta la fecha y de TrovandoAndo desde 2004 hasta hoy, así como la suma de algunos de los viejos actores de la Cantautoría local a la RET, entre ellos de Fabián Meneses y Jaime Guevara.

La respuesta a las invitaciones hechas a los viejos actores de la canción de autor nacional por nuestro colectivo desde su formación, siempre fue tibia cuando se trataba de planificar, discutir o producir acontecimientos.
Por el contrario, cuando la convocatoria se ha hecho para su participación en los no pocos conciertos o series de conciertos conjuntos, la respuesta ha sido positiva. Lo muestran por ejemplo: Controversivos 1 (10 conciertos organizados por la RET, Washo Flores y la CCE), Magos y Juglares (dos conciertos, Fabián Jarrín, Teatro Variedades, Locomotrova), Canción de autor en La Ronda (6 conciertos, Fabián Jarrín, FONSAL), Controversivos 2 (3 conciertos, RET y Dir. de Cultura del Municipio de Quito).

La iniciativa y el trabajo inicial fue mayoritariamente de Washo. Aunque la idea no es nada original y ha sido planteada por varios en varias ocasiones, el mérito radica en haberla llevado a los hechos. La producción, también en esta ocasión corrió de la mano de dos locomotroveros, Washo Flores y Fabián Jarrín y del viejo cantautor quiteño Fabián Meneses, quienes contaron con algún apoyo de miembros de la RET como Pedro Nicolalde, Chelo Granda, Dennis Chávez, Lluvia y David Bonilla (otro locomotrovero).

Es placentero ver la concreción de los sueños que, alrededor de la Canción de Autor, animaron a Pancho y a Fabián cuando hacían recitales mano a mano, entre el 99 y el 2001, y que llevaron a formar Locomotrova, el colectivo de mayor permanencia en lo que va de historia de esta canción en nuestro país.

Es grato ver el reconocimiento que viejas figuras tienen, por sus méritos, claro está, pero también por el espacio propiciado por la suma de esfuerzos de los últimos años de Locomotrova y TrovandoAndo y de alguno de los viejos cantautores que se subieron a este tren.

Es halagador también ver que el sueño se ha multiplicado y va creciendo, para bien del canto sensible, del canto inteligente, de la canción vehículo de la poesía, de la posibilidad de cantar opinando.

Es también grato saber que esto ha sido posible económinamente hablando, como consecuencia del reconocimiento de la presencia de un movimiento de canción de autor, por parte de instancias oficiales que han seguido la historia de este canto: el Ministerio de Cultura y las municipalidades de las ciudades a las que llegó con conciertos este Primer Encuentro Internacional.

Para mayores referencias de lo que fue el Encuentro se puede visitar: http://www.canciondeautorecuador.blogspot.com/

PRIMER ENCUENTRO INTERNACIONAL DE CANCIÓN DE AUTOR ECUADOR 2008

2008-07-15T18:31:00.005-05:00

EL CALENDARIO DE CONCIERTOS

http://www.canciondeautorecuador.blogspot.com/

Como natural consecuencia de la evolución de un movimiento que se dinamiza a partir de 2002 y que suma a partir de 2007 el accionar de los cantautores de la vieja guardia, aún vigentes, se logra presentar este Primer Encuentro de Canción de Autor, que reúne a las voces que en el país y en el rigor que implica esta canción, han sido más visibles en los últimos años.

El proyecto en marcha, de la mano de la Red Ecuatoriana de Trovadores, que desde el año pasado ha realizado ya encuentros locales de importancia y ha tenido presencia en el contexto internacional de este arte, presenta una serie de conciertos (diez en total) en seis ciudades del país con la participación de 8 trovadores países latinoamericanos y de 19 trovadores nacionales.

Estos conciertos y un conversatorio se realizarán desde el 22 de Julio hasta el 1 de Agosto del presente año.

El proyecto encontró un apoyo importante en el auspicio brindado por el Ministerio de Cultura del Ecuador, al que se han sumado los de gobiernos seccionales de las ciudades participantes; Quito, Guayaquil, Cuenca, Ambato, Loja y Otavalo.Es muy especial también el aporte de la Dirección de Cultura del Municipio Metropolitano de Quito que permite presentar cinco fechas en esta ciudad en el marco del Programa Quito Verano 2008.

LOS CANTAUTORES PARTICIPANTES

Fernando Aramís:

Cantautor cubano insiste él. Cubano universal diríamos nosotros. Dueño de una cálida voz y tan amigo de su guitarra que ella no puede menos que hacer lo que a él le viene en gana. Actor, excelente músico, compositor y arreglista de gran sensibilidad y nutrida trayectoria, Fernado Aramís se nos brinda en el escenario con su poesía y un carisma construidos por ese camino fiel a la causa de su trova. Nos ha acostumbrado a canciones bellísimas como “Fidelia” o “Préstame tu color”. Su presencia en estas tierras es sin duda un estimulo para el crecimiento de la creación de nuestros trovadores.

Diego Sojo:
Nacido en Costa Rica, trovador que ha realizado varias giras por países de centro y Sudamérica. Ha publicado cuatro CDs. Un trabajo importante en Cuenca como parte del colectivo “Trova de los Cuatro Ríos” y un constante intercambio con los trovadores de Quito donde residió por alrededor de un año. Radicado de vuelta en Costa Rica no ha cesado en su propuesta y su contacto con los trovadores latinoamericanos. Su trabajo ha sido reconocido en publicaciones y páginas web tan importantes como www.trovadores.com

Washo Flores:
Viene trabajando desde fines de los años 90s sus canciones llenas de poesía, que miran a nuestro ser local pero también universal, fundidas con melodías y armonías alimentadas por nuestra tradición pero también por influencias importantes de otras latitudes. Cofundador de Locomotrova, fue el primero del colectivo en lanzar un CD con sus canciones en 2003. Presentó hace poco un libro de poesía acompañado de un CD con canciones y lecturas de textos hechas por algunos poetas nacionales.

Alberto Caleris:
Nació en Argentina, donde comenzó y desarrolló inicialmente su nutrida carrera musical. Nuestro ser nacional: mestizo, indio y afroecuatoriano, rural y urbano, ha sido retratado desde hace muchos años por un hermano nacido al sur del continente y que como pocos ha sabido mirar al interior de nuestra cultura. La suya es una trayectoria larga por diversos géneros que vino a juntarse a las de otros cantautores con quienes en el Quito de los 80s comenzaron a construir este camino. Su creación ha ido tomando en los últimos años un giro a través de su trabajo con la música afroecuatoriana, sin perder en ningún momento una de sus características principales: La búsqueda de una poesía más simple, más sencilla pero más honda.

Pancho Prado:
La canción de autor quiteña tiene en este quiteño a uno de sus más finos exponentes, quien tras una trayectoria muy notable como compositor y voz del legendario grupo Umbral en los años 80, continuó trabajando sus letras y melodías con empeño de alquimista hasta la fecha. Cofundador de Locomotrova hace ya 6 años, editó en 2005 “Días Mejores” un CD recopilatorio de sus canciones compuestas desde 1990 hasta entonces.

Fabián Meneses:
Treinta años de canto vertical, sin concesiones. Un investigador de la canción de autor y sus actores en el mundo y en Ecuador. Un continuo buscador de canales para su poesía. Ha transitado escenarios nacionales con cálida acogida del público, cree en el contacto cara a cara con él, sabe que le habla a su oído. Ha trabajado constantemente por la reivindicación de la canción de autor y fue el primero de “la vieja guardia” en sumarse decidida y tesoneramente a la construcción de este movimiento de la Canción de Autor nacional. Su producción se ha recopilado en 3 cds.

Juan Carlos Terán:
Quiteño, artista, creador, inventor de realidades en el teatro, la poesía y la canción. Hace poco presentó su segundo CD y su primer poemario trabajos en los que la cuidada presentación refleja el aprecio del creador por su obra. Hoy nos la entrega, en directo con la carga de años de tablas y de cultivado arte.

Chelo Granda:
Joven trovador, integrante del colectivo TrovandoAndo. Miembro de la Banda Juvenil del Consejo Provincial de Pichincha por 5 años. Estudiante de guitarra clásica del Consejo Provincial de Pichincha e Instituto de Música Vivaldi. Nos deja ver en su repertorio una postura contestataria y una búsqueda continua en sus letras. Algunas de sus composiciones están incluidas en los CDs editados por Trovando Ando.

Hugo Idrovo:
El más reconocido precursor de la canción de autor nacional, dueño de una notable y larga trayectoria que tiene como uno de sus primeros hitos la formación de la legendaria agrupación Promesas Temporales y que en solitario ha seguido marcando un derrotero exitoso y suscitador de nuevas expresiones en la música popular ecuatoriana. Compositor e intérprete de personalísimo sello que ve en la expresión popular una fuente inagotable de riqueza, que se refleja en su creación inspirada y exigente a la vez. Más allá de sus grabaciones, participaciones en películas, etc., su postura estética y la lucidez de su arte le hacen todo un referente de la canción de autor nacional.

Fabián Jarrín:
Más de veinte años en la poesía, poemarios y publicaciones para revistas de aquí y de allá…, su convicción de que la canción ha de ser un espacio poético. Su empeño tenaz en reivindicar la canción de autor, que le llevó entre otras cosas a la formación de Locomotrova en 2002 junto a Pancho Prado y Washo Flores. Su continua presencia en los escenarios locales, su CD de excelente factura publicado en 2005 y el simple pero vital hecho de tener qué decir y saber cómo decirlo, hacen su contundente argumento.

Sandra Bonilla:
Desde 1985 mantiene una propuesta de su arte para el pueblo. Siempre interpretando solo su música en las tablas. Propuesta que se ha afianzado escenario tras escenario por las provincias y la capital ecuatorianas, así como en el exterior. Ha colaborado decididamente con el movimiento indígena y ha cantado repetidamente apoyando a sectores frecuentemente identificados como marginales con la convicción de su arte constructivo. Su trabajo ha sido muy elogiado en varios países de América y ha sido registrado parcialmente en dos cds.

Ismael Chávez:
El más joven de los cantautores que hacen parte actualmente de la Red Ecuatoriana de Trovadores. Si bien viene trabajando en la música desde su temprana adolescencia, llegando a formar parte del ensamble de guitarras de la PUCE con quien se aventuró por diversos estilos y géneros en el cultivo de la técnica guitarrística, su trabajo como cantautor es más bien reciente, y comienza a perfilarse y a crecer después del 2000.

Pedro Nicolalde:
A pesar de su juventud, su trabajo de trovador lo tiene ya 9 años en las tablas con su propuesta de “trovafusiónurbanaecuatoriana” desarrollado junto al colectivo TrovandoAndo con quien ha publicado dos cds recogidos en vivo y que obviamente incluyen junto con otras, canciones de su creación. Acompaña a su trabajo creativo y a su constante presencia en escenarios del país una continua formación académica que puede abonar el terreno de un marco musical más rico para letras cada vez más logradas. Actualmente colabora en el nuevo cd de TrovandoAndo que incluirá también sus composiciones.

Fabián “Choquilla” Durán:
Cantautor, músico, actor… artista inquieto y polifacético. Formó parte del colectivo “Trova de los Cuatro Ríos” fundado en Cuenca en 2002, mismo que impulsara de forma notable la canción de autor en el austro. Parte de su nutrida producción hace su disco Suena Choko, en el que se incluye su producción en esta línea.

Lizardo Carvajal:
Trovador colombiano de amplia trayectoria en Latinoamérica, por donde viaja constantemente llevando su propuesta heredera de lo mejor de la trova contemporánea, dueña de una mirada crítica y de un lenguaje poético y musical muy trabajado que hace uso en escenario del humor y de la solvencia en el uso de su instrumento. Ha trabajado en los dos últimos años en contacto con los trovadores ecuatorianos cuyo movimiento ha contribuido a enriquecer. Su producción se ha registrado en dos cds de alta factura.

Fernando Paredes:
Joven cantautor Ambateño que reside desde hace unos años en Méjico donde ha realizado buena parte de sus actividades y ha obtenido algún reconocimiento por su labor. Ha publicado un cd con su material. Su trabajo en Méjico no ha sido obstáculo para mantener un contacto periódico con el público de Ambato y Quito.

Frank Delgado:
Una figura importantísima de la novísima trova cubana en la última década. Voz cuestionadora y contestataria, en ese sentido emblemática para los trovadores contemporáneos. Ha publicado tres trabajos discográficos. A pesar de no tener una gran difusión su discografía es conocida y querida por el público cubano y de varios países de América.

Gabino Palomares:
Uno de los pilares de la canción social latinoamericana, con una carrera de más de 35 años celebrada en innumerables escenarios de nuestra América desde su Méjico natal. Su canto crítico se convirtió en un icono de la canción protesta de los setentas y tiene aún una enorme vigencia, pues los problemas que denuncia desde los setentas, siguen presentes en nuestros días. Cuenta con una amplia producción discográfica.

Francisco Villa:
Uno de los trovadores latinoamericanos más representativos de los últimos años. Con un trabajo constante en los escenarios de su Chile natal y de otros países de América. Comprometido con las causas populares de Latinoamérica ha realizado actividades conexas a su creación artística que le han valido reconocimientos importantes como la condecoración

Raúl Ybarnegaray:
Cantautor boliviano, el más representativo de su natal Cochabamba, ha participado en varios encuentros nacionales e internacionales desde 2001 en que comienza su aventura en las tablas ya con un buen cargamento de canciones propias. Cuenta con tres cds arreglados y producidos por el mismo en los cuales se registra parte de su obra, que lleva recorriendo América Latina en estos últimos años.

Wladimir Isa:
Cantautor otavaleño. Ha compartido escenarios con algunos de los trovadores nacionales. Participó en la primera serie de conciertos Controversivos a principios de 2007 en Quito. Prepara su primera producción discográfica.

Eduardo Calero:
Nacido en Guaranda, ciudad a cuyo crecimiento cultural ha contribuido decididamente desde hace años como miembro de la CCE Núcleo de Bolívar, y a través de sus libros de cuento y poesía, así como con su labor de cantautor que se ha registrado en dos cds y que ha tenido lugar a en varios escenarios del país desde hace algunos años aunque en la creación de canciones lleva ya 18 años.

Fernando Chávez:
El más importante y constante trovador del centro del país, riobambeño de nacimiento. Compositor y arreglista que ha trabajado también en la pedagogía musical y en la investigación. Su labor como trovador lo ha llevado con frecuencia a la participación en festivales y encuentros en Quito y Ambato especialmente. Sus creaciones en esta línea se han plasmado en el cd “Y la Vida Vuelve” de 2003, aunque ha publicado otro a favor de UNICEF en un trabajo menos “cantautoril”, pero siempre comprometido con el crecimiento de la sociedad, en ese caso con la niñez ecuatoriana.

David Bonilla:
Guitarrista y bajista de excepcionales cualidades. Formó parte de la BB Band y actualmente del grupo de jazz Gitano Nuages. Se integró como músico de apoyo de los cantautores de Locomotrova hacia 2003 y posteriormente se incorporó a las presentaciones del colectivo en su faceta de cantautor, lo cual le llevó a editar en 2006 su cd “Bitácora de un Andante” y a subirse al escenario en solitario cada vez con más presencia y con mayor frecuencia a cantar su propias creaciones en un estilo muy personal.

Gloria Arcos:
Importante cantante de barricada en los primeros años 80´s. Dueña de excepcional voz y expresividad y de un manejo solvente de su guitarra. Se alejó de las tablas, aunque no de su actividad musical durante más de una década y desde principios de este año, sumada a la Red Ecuatoriana de Trovadores, ha retomado su actividad en los escenarios con sus canciones comprometidas. A pesar de su larga trayectoria, su primer cd aún no se publica pero se encuentra en preparación.

Jaime Guevara:
Cantor contestatario por excelencia de la canción de autor ecuatoriana de la que es uno de los primeros cultores desde mediados de los años setenta. Cantor de barricada y canto anarquista. Su trabajo tiene reconocimiento local e internacional, varias de sus canciones han sido sujeto de varias reinterpretaciones por grupos de rock y de otros géneros, ha colaborado en producciones cinematográficas nacionales.

Omar Camino:
Cantautor comprometido con la raíz y la lírica peruanas afro e indoamericanas. Fiel colaborador como músico de los decimeros y poetas repentistas a nivel latinoamericano entre ellos David Alarco.
Ha editado “Barco sin Capitán”, cd de su autoría y ha sido incluido en el cd recopilatorio de la trova peruana Trovadurías. A esto se suman sus colaboraciones con grupos de rock de su país.

La poesía de Diego Cazar, en la revista La Jiribilla, de Cuba

2008-05-12T11:45:00.003-05:00

http://www.lajiribilla.co.cu/2007/n325_07/325_20.html

Letra de una canción de Luis Quiroz, excelente músico que se suma a nuestros esfuerzos

2008-04-28T18:27:00.001-05:00

LA NOCHE ESTA CAYENDO Y EL SILENCIO ROMPE EL FRÍO
LA LUNA Y LAS ESTRELLAS QUE APARECEN, YA NO BRILLAN
LA VIDA SE DETIENE FRENTE AL PASO DE UNA BRISA

LA LOCURA SE APODERA DE MIS SUEÑOS DE PAPEL
YA DESPUÉS VOLARÉ HASTA EL LIMBO DE SU PIEL

MÁS SI LLEGO A TOCAR SUS PENSAMIENTOS
ELLA ROBA MIS SECRETOS Y MIS MIEDOS

ENTONCES, PUEDO LLORAR O DESHACER MIS RECUERDOS
O SOLAMENTE ESCRIBIR LOS MAS TRISTES Y BELLOS VERSOS

BUSCO EN TUS BESOS UN RAYO DE LUZ
QUE ME CIEGUE LA VOZ E ILUMINE MI MENTE
BUSCO EN TUS MANOS MI INSPIRACIÓN
PERO TU ME LA ESCONDES, TE BURLAS DE MI

ME LA NIEGAS, ME LA ESCONDES
JUEGAS CONMIGO Y TE ALIMENTAS DE MI

NO ME HIERAS MAS, DEJAME ROBAR TUS SUEÑOS
PARA PODER ESCRIBIRTE ESTA CANCIÓN

Lucrecia Maldonado, Premio Libresa Internacional

2008-04-14T12:54:00.007-05:00

No quiero hablar. Tengo en la garganta esa cosa tan horrible que le dicen el famoso "nudo" y que no es más que algo que se empeña en no dejar entrar ni salir con normalidad nada que no sea sollozo. Cuando uno solloza, aunque sea un par de veces, el tal nudo se desata automáticamente. Todo el mundo lo sabe. Pero, pasados los catorce años, sollozar es una de las dos o tres cosas más vergonzosas que puede hacer un hombre. Yo, al menos. [Lucrecia Maldonado, "Con Permiso", en Bip-bip, libro ganador del concurso J. C. Coba de Libresa, en el año 2008.]

La escritora ecuatoriana Lucrecia Maldonado ganó el Concurso Internacional de Literatura Juvenil LIBRESA 2008 con su libro Bip-bip. El jurado, conformado por Hernán Rodríguez Castelo, Jorge Dávila Vásquez y Estuardo Vallejo, en presencia de la notaria pública Ximena Moreno de Solines, dio a conocer este galardón y la nómina de autores finanlistas y recomendados. La exitosa convocatoria del Concurso registró la participación de 121 autores provenientes de 19 países de lengua castellana lo cual prestigia el nombre de nuestro país en el contexto de las Letras a nivel internacional. Ecuador, siendo anfitrión de este concurso juvenil y de su similar infantil, no había tenido la alegría de contar con un ganador ecuatoriano. Hoy esa historia cambió: Lucrecia Maldonado, nacida en Quito, fue la primera finalista y se hará acreedora a 5.000 dólares y a la publicación de su obra.

Entre los finalistas del concurso están los argentinos: Carlos Marianidis y Enrique José Decarli, con sus obras Corazón de Colibrí y Cuentos contados desde la habitación del Sur. Se debe recordar que Carlos Marianidis ganó, entre otros, el premio Casa de las Américas 2.002. Países distantes como Australia, Israel y Canadá enviaron a Quito sus trabajos literarios.

Lucrecia Maldonado (Quito, 1962) es profesora de español, lengua y literatura, y escritora sobre todo de narrativa, con cuatro volúmenes de cuentos: No es el amor quien muere (1994), Mi sombra te ha de hacer falta (1998), Todos los armarios (2002) y Como el silencio (2004). Su novela Salvo el Calvario obtuvo el premio Nacional de Literatura Aurelio Espinosa Pólit 2005, ha publicado también un volumen de poesía, Ganas de Hablar (2005) y uno de ensayo, Érase un niño que un día descubrió el aire de la calle (2006).

Como narradora consta en algunas antologías, como Antología de narradoras ecuatorianas (Miguel Donoso Pareja), Cuentan las mujeres (Cecilia Ansaldo) y Antología básica del Relato Ecuatoriano (Eugenia Viteri). También está presente en la antología de poesía erótica femenina recopilada por Sheila Bravo, poeta ecuatoriana.

Lucrecia es parte del colectivo Locomotrova desde hace aproximadamente dos años.

Fiebre

2008-01-16T11:48:00.000-05:00

Maniatadas tus pupilas
un carrusel de ocres lagunas
se quedó a dormir
delirios,
digo todo por vez huérfana:
línea muerta y estéril
en los tentáculos del tálamo
(y así siego tus ruidos)
y furiosamente rancio se pierde
o tu remolino busca voltearse
en pos de engullir
estos sudores
-destino de pobres parcas
juguetonas almitas débiles-
pero tus ojos se han expandido
y un hartazgo previo propulsa
la rueda calórica y su celador
de toda la necrosis que te puebla

y el juego
y los azares promiscuos
y las ventanas hacia el magno conjuro
lúcidos se imponen la tarea
mientras la verdad final.

cuando huyen los desnudos misterios
tras temblor hay una
emprendiéndose su castidad
fustigando suprema un desenlace
a colores la cripta se devela
en mi simiente hay luciérnagas
en los chirriantes dientes
y en el tumbado los viriles riscos
libidinosos en traslación y casuales
desgajan piruetas para extirpar
la tersura de los labios.

hace frío siempre que el giro
y hay resquicios de polares iris
y convulsiones dotadas de olvido
a perseguir la certidumbre
suicida fabulado
avientan alas, también
detentan caravanas de alegoría
porque orbitan las ceremonias
por el desfiladero
¡oh, proscriptor de la vida!

y hay un sitio para lo cierto
y otro para rodar en forma de nube
pero en el juego de una verdad
absurdo de obsolescencia
vuelta objeto de un nuevo deseo
yo aquí:
apenas resto de paranoia.

(dcb)

Imago

2007-12-20T12:14:00.000-05:00

Queden en el suelo
todas las yerbas de luz y pecado.

Tu nombre quiero dentro,
tu nombre mártir
de heroínas ficticias,
tu nombre crecido y punzante
del averno al éter,
porque siendo todo el mal tengo a tu nombre sacro
que me maldice y se yergue
exculpando mis más dulces esperpentos
y estas miserias incontables que venero.

Noche para implorar
porque mis muertos estén
y remedien la helada,
porque hay cárcavas y señas infranqueables
de noche y de vos hasta el petitorio del fin
y el curso de un río áspero y quedo
mientras espero que tu exilio
(absurdo mismo)
bese esta horca glacial que adore
a los compartidos vástagos del mundo,
y te escriba la culpa de perseguirse
y hacerte un azar estricto,
una fuente,
un faro y el retazo de este escape,
la burla y el paso niño del sinsentido, o esto.

Y me aviento en el péndulo exacto
de esa voz doble,
en su bífida escaramuza me columpio.

Noche de sacrilegio,
un mimo infinito
nacido para la búsqueda
y que la farsa se parta
por el santo salivazo,
sumergimiento pleno de vos y de todos,
así espero tu aparición -o perfecta-
sin estarme ni asirte, nombre,
y el puerto anclado a esta calzada sorda.

(dcb)

Resuelto enigma

2007-11-28T17:27:00.000-05:00

A Fernando Dobronsky

Si era solo el puñado de tierra,
el sepulturero,
la fotografía,
si era pedir un encuentro
o asir una gota de mi sangre
en el más anónimo de tus tragos;
si por error no era más
que otra borrasca en la piel,
como tus siempre sobredosis
de cuerpos virados hacia otros
impunes misterios
como tantos cilios
en confidencias confesos,
o algo,
o nada sin tu mirar desde allá,
desde el altillo de tu viudez a carcajadas,
allá de vuelta,
con el partir de aquí y de eso.

Si era eso, apenas,
con un poco de albas,
un poco de celos,
si eras eso y nada más que vos;
el ápice de tu halo,
pero si no, hermano alado... ¿y, si no?

(dcb)

CANCIÓN PARA MI CIUDAD SIN ALICIA

2007-11-14T08:27:00.000-05:00

por y para Alicia Crest

hace tiempo que estas calles
no sentían tus pisadas
y ya no hablaban sus muros
ni de duendes ni de hadas

los libros quedaron quietos
las palabras apagadas
los latidos casi en vilo
esperando apenas nada

tu vieja amiga la radio
nos muestra /cuando hace magia/
como un restito de luna
tu voz de miel y nostalgia

hay un lugar
/tú lo sabes/
en donde bebió mi pena
junto a un hombro y un pañuelo
té de manzana y canela

no quiero sentirme triste
aunque el corazón reclama
porque el viento es engañoso
cuando se lleva a quien se ama

pero hoy llueve y hace frío
tu risa ya no acaricia
y se siente tan vacía
esta ciudad
sin ti
Alicia

Te quiero mucho
Lucre

PARQUE

2007-10-28T10:08:00.000-05:00

sin saber

que son tristeza

las lágrimas

juegan

en el tobogán rojo

de tu mejilla. (Lucre)

¿Es contigo la muerte?

2007-10-27T14:55:00.000-05:00

¿Estás ahí, penumbra?
No te siento respirar,
tengo un párpado más abierto y algo
adentro se escurre
y me da la impresión,
sombra de tugurios,
de que merodeas mis uñas,
porque no puede ser de otro modo
que tengas tanto peso al lomo,
no de otra manera te percibo
lasciva y torpemente vieja
en la habitación,
no puedo explicármelo si no así,
con la luz agostada que se te rinde,
florida ya
y corona de ceibos y de nogales,
para que la violes,
inmisericorde,
ahí, donde la alfombra escupe cruces,
escapularios que hurgaron la lana
para quedarse lejos de los rayos,
lejos de todo crepúsculo
y de toda muerte.
¿Eres tú, tiempo extendido hasta la noche?
Desgarros que suenan te delatan
y el párpado atardecido,
su lágrima seca ya,
su pestaña huraña incrustada en las nubes,
todos míseros y cómicos,
todos baleados,
lienzos bajo las luces de tu ropaje,
estoicos gérmenes del aire,
del movimiento de tu zafra,
de la densidad de tu deslizamiento moreno
o de la espalda en tu viento.
¿Es contigo la muerte?
Es remedio de cántaros el nombre,
o polución de las cornisas
y vértice domado,
mientras el omnímodo gato se encoge
mientras la sensata lluvia se dobla...
no hay amasijo más ínfimo y sacro que tu sórdido andar
ni otro mejor sortilegio que tus manos,
tus manos abiertas
para acomodarnos el mundo o el instante;
te harán corte los espejos
y banquetes serán cicatrices
que una penumbra diera a luz,
viuda de segundos,
soplo, insurrecto jadeo constante.

(dcb)

A viajar sin estrategias

2007-10-16T15:13:00.000-05:00

al ángel de alas negras que habita mi pecho.

Hay un viajante agazapado en su coraza,
escaparate de tela raída y desteñida,
casa, pregunta y cama;
vela, suicidio y ombligo...

Estábamos ahí dentro
íbamos alados, un vuelo tatuado
con las manos de revés en la espalda,
con un solo paraguas y dos aguaceros;
nada, ni siquiera el viaje era respuesta.

No me reconoció, ¡pero lo hizo tanto!
nos miramos
desde el sombrero del gran salto sobre el tiempo,
secreto, truco doblado de un silencio...

Hay una ruta delgada y perpetua,
querube perfumado de madera y lejanías,
todo lo vano es perfecto,
todo lo nimio es sagrado porque hay una puerta,
la corona cerrada de los colores ficticios,
la boca del ángel que habita mi pecho,
la hoja viuda de un árbol de mariposas,
la que decreta la búsqueda,
la condena al ósculo bendito por las nubes.

De los ojos un colibrí,
ahí dentro también,
con una carta, con un cuadro inundado
colgado de la pared de tela,
con un océano boca abajo y un lápiz;
una oscura lágrima pendía y era lámpara,
todo, dentro de la cueva vieja...
hasta el sol y los halos de sus areolas.

Nos propusimos colmar el tiempo,
llenar pasado y presente de contrahechos,
cunas y tumbas de tiernas bestias
hechas con el ligero abrazo
de cuando se sembró de plumas tornasoles
en el regazo del errante;
un circo de seres al borde del andar,
con sus malabares, con sus simientes y sus fauces
a la espera del caracol o del vientre.

Hay un viajante enterrado en misterios,
sus manos huelen ya a hierba de fábula,
al cuello del ave enredado y en paz,
amordazado por la saliva del sol,
fruta, desafío, rendición;
velo, palabra, calma.

(dcb)

Ernesto Che Guevara

2007-10-09T20:49:00.000-05:00

Hice hace años ese dibujo al carbón
por el que tu mirada -esperaba- iba a asomarse,

Ernesto Guevara

¡Qué iluso!
¿Quién puede hacerte un retrato?

¿Dónde caben
el pan escaso, la selva invencible,
toda la mugre de los perseguidores, la medicina que se acaba,
la ruda verdad de las botas rotas,
el ideal cabalgando sobre el jamelgo flaco en que se convirtieron las razones?

¿Cómo cabes tú, cada día más duro y amoroso?

¿Cómo voy a hacerte un retrato, comandante?
No va nadie a dibujar tus rasgos trascendentes.
No hay ícono que te nombre aunque repita tu faz firme.
No hay contradicción del maldito mercado que pueda utilizarte aunque pretenda.

Ni la ignorancia de tu grandeza
ni la miope "obra" que imagina ensuciar tu huella
pueden desdibujarte, sin embargo.

Ahí estás viendo tras el velo de la historia más allá
no cabes en tu retrato.

Nos haces falta, Comandante,
que el dolor y el asco nos siguen perturbando,

quizá por eso te he buscado minuciosamente con mis trazos.

Voz de calle

2007-09-15T17:07:00.000-05:00

Qué redundancia la lluvia
sobre una calle angosta y devuelta
por donde anduve solo
cuando mordías mi mano.

Yo llevo doblada la acera,
hacia adentro y en ristre,
para incentivar tu calma,
ahogada y musical parsimonia
debida a mi peregrinaje
y hosca con el viento...

Y el viento...
¿dónde va cuando no sopla?
¿dónde se esconde el viento
para anunciar temblores?

Lo que pesa se levanta
y la mano herida salta
y se hace barco de papel
o araña que persigue,
quiebramuros de hambre.

Almas de piedra que son rastros,
olores de antaño,
avispas en vuelo quieto
con alas que llaman
así como banderas,
así como palmeras
y después atrapan.

Te voy a matar
desde la silla de la ameba.

Te voy a agotar,
te tragaré rayando tus sequías,
te enfermaré,
a punta de pie
o de empedrados cuerpos rotos,
asilados en tus costas de orina,
camas de crueles témpanos,
lechos de basura que dicen tu grandeza...

¿El fin de la calle?
la lluvia se la lleva cual suspiro
subida en su lomo de plata,
mancha de piedras redondas
y la monstruosa ciudad callada
se descalza de nuevo.

(dcb)

Hay...

2007-09-12T12:38:00.000-05:00

Hay tantas palomas en mi alero
que solo se me ocurre batir las alas para espantar al público

y pensarme
canto en flecos
silencio desafinado

pluma apacible en medio de la ráfaga

(fja)

...o devolverse como pergamino perezoso

2007-09-11T15:07:00.000-05:00

A veces es mejor virar la página
de regreso…
recolectar mariposas

(g. v.)

...o devolverse como pergamino perezoso
hacia las tumbas olvidadas por ahí,
en los laberintos memorables,
en los vericuetos de las canas
que esconden los momentos sin tiempo,
los de los niños,
los árboles antediluvianos
abalanzados sobre los juguetes,
o las lagunas del norte y sus miedos;
todo en trance permanente,
en el afán de voltear las noches
para verlas entrañables
madres de las soledades gentiles,
del repliegue del caracol
agazapado en memorias ajenas,
escribiente de pasos hundidos
en guápulo, en ibarra, en el aire,
en el chaquiñán hacia adentro
donde quedan las certezas
y donde hay -como rosales-
matas llenas de angustias y promesas...
siempre vueltas viudas de relojes,
pero anclas de los ritmos,
de la música que hace olvidos
contra cuya bandera me ando
con esos apetitos conocidos,
esas sedes de viento y leña,
esas de café...

la espera es la mayor pena,
pugna amarga por la paz.

¡si nos anduviéramos circulares!

¡qué camino sería el recuerdo
si nos anduviéramos circulares!

(dcb)

Gentil frío de Baires

2007-08-26T12:37:00.000-05:00

9 de agosto del 2007

Hembra vieja aliento madera,
promesa de cama improvisada,
trenzas tuyas se descuelgan
de tu cielo al comedor de los misterios,
¿o lluvia de filos callados?
pieles nevadas terciopelos,
mirar de vino tinto y sangre
o caricia viva
o solo silencio
o talvez espera, solo...

Ancla en el tiempo único
que jura en nombre del sol
y bienviene mi paso,
acoge el éxodo final
que decidió mi ser devuelto
casi del espanto y del vacío
hasta el latido amargo
de un buen tango.

(dcb)

Vos

2007-08-26T12:29:00.000-05:00

22 de agosto del 2007

Sombras sobre la pared,
aromas enlazados,
promiscuos vahos invisibles,
perseguidores del anís
de una apariencia ilusoria,
como si del espectro más distante se tratara,
como el éter,
como el humo que danza hacia adentro
o como una niña
que atraviesa una puerta
por debajo
y, al cruzar,
del otro lado,
mira su sombra gigante
proyectada sobre el cielo
que es tu mano o la mía
o la nuestra,
la de todos, la de nada,
la que cosecha de su techo
un millón de granos de anís
y después es ilusión.

(dcb)

Homenaje a la poesía que calló

2007-07-31T12:04:00.000-05:00

Que el susurro se haga grito!

Carolina Patiño (1987-2007) se colgó del universo. Tomó su cuerpo y lo puso de revés para ver de frente a la poesía. Acá los relojes y los papeles, allá el Uno por el cual la palabra sigue gateando ante el silencio magnánimo. Ella, allá y acá, cuando su paso adquiere nuevos colores y nuevas sonrisas abriendo trecho entre la maleza sabia del dolor. Por ella y por la poesía, este grito tribal, circular. (Locomotrova)

ATRAPADA EN LAS COSTILLAS DE ADÁN
Mientras el doctor Dios

usaba su mágica anestesia

y abría tu ser

yo arrancaba de ti

mi ingrediente principal
Caminé desnuda en el paraíso

por primera vez

sin compañía de mi cadáver
Adán que solo existía

para provocar a mis ojos

desde que el gran maestro

lo dio de alta,

gritó fuerte

y escuchando las órdenes:
Olvidamos todo

y sin vergüenza…

fuimos una sola carne.

(Carolina Patiño)

Culto

2007-07-18T21:15:00.000-05:00

El hombre de la barba estaba en todas partes, a pesar de que no se levantaba casi nunca de aquél sofá oscuro y hundido que parecía el sillón marrón de la sala.

Las pocas veces que eso sucedía, sonaban una guitarra, un acordeón o el piano negro de pared, una sucesión de figuras armónicas parecidas a la música oriental china, aunque, casi al final, eran más distinguibles los ritmos y melodías andinos, lastimeros y pendencieros, que orbitaban el tumbado, las paredes y las cortinas amarillentas de tanta nicotina.

Llevaba sembrados sus anteojos sobre la nariz día y noche. Esperaba ver algún día, sobre la pared principal de la biblioteca, un retrato suyo en el cual su barba abundante, matizada con estelas cenicientas, tuviera más vida que las ideas, que yacían detrás de una melena cada vez menos profusa. Ese vértice de su rostro era una señal resignada a ser lecho perenne de los cristales con que miraba la vida.

Tomaba entre sus cuatro más largos dedos de la mano derecha la canastilla de una pipa que siempre apestó a sabiduría enterrada en la hierba vieja de tabaco negro que se incineraba, una y otra vez, en su fondo, vientre de madera. A su lado reposaba el ron, a veces dentro de un vaso, a veces dentro de una botella regordeta que no se parecía al cuerpo de una mujer, como todas las botellas de buen licor, sino que lucía, más bien, como un maremoto cansado, añejo y delirante. El resto carcomía las vísceras enrojecidas de su cuerpo casi obeso, desgarbado en el afán de explicarse los errores crasos de los hombres sin barba que gobernaban los imperios.

Adentro se agitaba un océano de secretos, porque el hombre de la barba era una ballena ermitaña que toda la vida quiso tragarse a sus críos y a sus parejas para sentirlos creación suya. Enamoraba a sus hembras adultas y a las que engendró; las condenaba a la soledad eterna. Pervertía a los machos al hablarles de la perfección divina de la razón, y confundía sus deseos con el amor griego.

Hablaba otro lenguaje y por eso se hizo dueño y dios, sin darse cuenta de en qué momento sucedió su ascensión; porque era un ser incomprensible, un enigma postrado en el miserable trono del mundo que era su sofá. Y, como todo misterio fecunda miedos, y todo miedo hace dioses, se quedó lejos de todos los suyos, retorciéndoles cada recuerdo y cada afán de justicia con su moral extranjera. Todos lo creían cerca, practicaban sus enseñanzas de olvidar lo convenido y recordar lo que no doliera.

El hombre de la barba boscosa empuñaba la verdad en un vaso siempre húmedo de ron, vuelto cetro arbitrario y dominador. Predicó la libertad desde dentro de aquél vaso, donde dejó a todos sus vástagos dormidos bajo efectos sedantes de complejos y grandeza. Predicó la justicia de su barba hasta cuando se fue para quedarse en todas partes, llevándoselos colgados de sus pelos.

(DCB)

Mudanza

2007-06-15T15:51:00.000-05:00

5 de abril del 2007

Hoy decidí mudarme
y conmigo se mudarán otros,
como los sumideros de silencios
y los tráfagos y mi víscera

más diminuta y virginal.

Se mudarán las marcas de mis dedos,
los cilios de mis miedos,
la lámpara del primer desliz,
el año pasado,
el beso muerto en un instante;
el veneno del proceso se mudará de espacio,
se secará en la copa de esta torre erguida sobre las ruinas de mi exilio,
se arrugará y florecerá dos hálitos violáceos disparados hacia toda la tierra.

Me despellejaré
del tiempo al viento
sin prisa de ver ni de ir
sino de empacarme, desempolvarme,
arruinarme la seguridad de mis pasos y la de mis tartamudos sueños,
dar una manita de gato a la luz de las mañanas
y recoger los restos de uñas de las paredes,
de las almohadas,
recoger cada vestigio de sombras madrugadoras
y todos los nombres, todas las sales,
los gemidos y el arroz con pintas verdes;
envolver en papel de plumas los telones
de bolsillo roto para husmear en el olimpo,
apilar el verbo y refundirlo en un aguacero sordo,
amasar la piel hasta el desvanecimiento.

Hay tantas cajas de cartón en las esquinas,
llenas de horizontes quebradizos,
llenas de voces amigas y otras canciones
que caben en mi solsticio eterno
de gritos para ser hilvanados,
de tuertos crímenes perfectos de criminales australes,
míos, nuestros, vuestros;
cajas de cáscaras también,
cáscaras de humo degollado en el lavabo,
duendes cantantes habitantes del número siete,
hambrientos, peregrinos amantes de todo vértigo,
míos y solamente míos como si de criaturas dijera su génesis
y me los comiera con ansias famélicas hasta el letargo,
hasta encarnar en sus espíritus y verlos volar
metidos en esas cajas vacías,
en mis células perfumadas con el aroma de sus miramientos
hasta vestirme de sus pieles y desescamarme de mendicidades minusválidas
que ya no peinan las olas ni rezan la espuma que me hizo fuerte.

Seres míos que dejaron sus lágrimas en dibujos sobre esta jaula,
que se quitaron las togas que caían del sol
y anochecieron y atardecieron y amanecieron así de desnudos,
con la hoja de parra del poema,
con la visita de los clavos en el pecho
y un trago de uva para asentar arenas,
para sedarnos como parte de la terapia grupal,
para pintarnos las bocas de palabras,
de cama, sí. De canas.

Mudarme porque he visto harapienta una huella mía
al subirme al muslo bohemio de cada buenos días;
mudarme por el hastío de respirar igual,
de aspirar por los poros del vacío,
de amagar un vórtice agazapado
en crisálidas perpetuas,
en el debajo que no tiene mi lecho.

Mudarme por vicio,
mudarme con las manos en alto,
con las alas lésbicas y con espanto,
de la mano de todos y ensartando adioses,
siempre adioses, siempre comienzos y horquillas
donde quemar monigotes y jubilar guitarras de combate;
mudarme de sangre, que es lo que importa
(de vez en cuando),
cuando hay hacia el centro un horno
donde el hollín se vuelve esfera anaranjada,
donde incineran a los anillos de la vida
y así van junto a los surcos,
labrando el espiral,
colmándolo de aguas herbales,
de juncos y flores con ínfulas de jazz.

Degüello múltiple es esta mudanza,
la decapitación de los recuerdos a pesar de la coraza,
del verdugo de la higuera
o del semillero de versos,
de hermanos, de camaradas,
mariposas de menos de un día.

He decidido esta mudanza
y conmigo se mudarán otros,
aprendices de andarse en andrajos,
los que acaso han vuelto al parnaso,
quienes tuvieron sexo con el ombligo de la creación,
los parapetos del mundo,
devotos al uno de la verdad,
al uno del origen.

Los unos, los otros,
nosotros, los yoes...

Mis bosques se mudarán
a un pedazo de capullo,
a uno de sus hilos amarillos,
allá donde todos
tejemos nueva casa.

(dcb)

Trovadores ecuatorianos en el Encuentro Canción Necesaria en Cuba

2007-06-07T16:47:00.000-05:00

Fabián Meneses en el Jardín del Instituto Cubano de la Música

Fabián Jarrín en el concierto de cierre de Canción Necesaria en Casa de las Américas

Hugo Idrovo en el concierto de apertura en Casa de las Américas

Con Vicente y Santiago Feliú, Frank Delgado, Pancho Villa, Isella, Augusto Blanca, Viglieti, Marcelo Ferrer...

EL WASHO

2007-03-30T11:52:00.001-05:00

el washo
me recuerda el evangelio
por eso de
"si no os hacéis como niños..."
/y no solo por su tamaño/

yo sé
que el mundo cruel por el que caminamos
no se da abasto para la ternura
y tiene miedo
de llegar tarde
a cualquier parte

pero él trabaja
/entre otros mil oficios/
como ángel de la guarda
de dos pequeños rubios
y de ojazos azules

de repente aparece
alegre
luchador sin cuartel
de todas las batallas de la supervivencia

el washo
canta a veces como una catedral
en medio del silencio
o nos despierta versos ya olvidados

como los sustos o las madrugadas
suele llegar
hay días que temeroso
y en otros atrevido
sin aspavientos
poses de "yo soy..."
y sin formalidades de cartón

apenas
un amigo
/de esos que nunca dejan la memoria/
que tú
que yo
y que todos
quisiéramos tener
alguna vez
L. M.

Rabo de paja corazón

2007-03-26T22:35:00.000-05:00

Quito, 15 de marzo de 2007

Es conocido que algunas lenguas habladas entre los pueblos amazónicos tienen palabras distintas para nombrar cada una de las tonalidades del gran color verde que les rodea, no nuestros limitados verde claro, oscuro, verde botella, verde limón, viejo verde...

Y entre los indígenas orientales no hay dificultad para identificar sin equívocos a las partes de la naturaleza que lucen este color, estos colores.

Y esta convención nos dice dos cosas: primero, que la palabra es capaz de modelar sus significados de acuerdo con la necesidad humana, tanto sensorial como sentimental. Y segundo, que el lenguaje es una clara muestra de cuán abiertos tenemos los ojos del cuerpo y los otros, esos que Washo Flores parece tenerlos, no solo bien abiertos, sino además sin párpados, como para no perderse un segundo de lo que sucede frente a ellos.

En la selva queda aún tiempo para nombrar y distinguir lo que se ve, mientras que los seres urbanos no siempre creemos siquiera que existe la posibilidad de nombrar más allá de lo que ya se ha nombrado. Por suerte quedan algunos extraños duendes que temen ir a dormir por las noches porque saben que corren el riesgo de perderse algo maravilloso que puede pasar durante la vigilia. Al Washo le pasa eso. Hace días juraba que la poesía se le mezclaba con el aire, con una canción de Caetano, con las preguntas de su pequeño hijo, también llamado Caetano, o en una botella de aguardiente.

En una de las tantas noches de bohe-mía, le escuchaba divagar con un apasionamiento que no he visto en otros, y supe que ese instante no podía desvanecerse en el aire como cualquier poesía. Mientras a él se le nublaban los ojos con lágrimas facilitas, empecé a escribir apurado lo que decía. “Esta botella es mi himno, la poesía es mi himno, mi himno son mis hijos, las calles, mi Vallejo...”. Eso decía...

Y así me hacía sospechar que si hay guardianes sucesores de la palabra de la calle, como Héctor Cisneros o ese Vallejito querido, el Washo es uno de ellos, quizás el más consecuente que conozco.

Pero las sospechas se confirmaron cuando terminé de leer Rabo de paja corazón. Entonces supe que el intento de entenderle, de conocerle al Washo, es infructuoso, que hacía falta esperar este retrato suyo y reconocerse en él pero también ver a este trovador vuelto palabra, leerlo y vivirlo.

Este tiene que ser un goce compartido, y lo es desde que Washo Flores empezó a contar que la ternura es una revolucionaria, cuando sus trances develan sus poesías desnudas de cualquier maquillaje, cuando nos recuerda que el lenguaje no se hace en otro lugar que no sean las calles.

Si las calles quiteñas hablaran, dirían lo que dice este libro. Si estamos aquí para conocer algo más de este juglar con el corazón siempre asomado al borde del abismo, hay que abrir las páginas de un poeta de la calle, de este poeta, que nos regala al niño que no quiere dejar de ser, con todo y sus geniales coqueteos al amor, pero a ese amor que parecía haberse quedado en los insomnios y en la soledad más cariñosa.

En fin, quien quiera saber cómo es este ser humano-urbano llamado Washo Flores, quien quiera comprobar que alguien continúa nombrando a los colores de la vida caprichosamente, tiene que aventurarse en el laberinto de estas páginas. Ahí está él, completito.

Diego Cazar Baquero

Un shabbat con Lemed

2007-02-21T23:24:00.000-05:00

Sientes cómo la energía fluye libremente, te enredas en una sábana de cristal, corres, subes, bajas; seres pintorescos adornan tu cabeza con flores. De una cortina bajas las gradas de la historia y embrujo que se van juntando en un espacio cual si fueses un gnomo en un cuento de hadas; desde la ventana veo a los títeres de Indonesia cuando ella sonríe con sus ojos puros como el cabello de un tierno clavel, mientras tomas un bocado de vodka en una copa adornada con piedras de los Illinizas y caracoles de ojos azules.

El viernes ya no es más un día cualquiera…es un shabbat con ella, el que empieza cuando el sol se oculta. Una aureola de misterio nos trae a Lemed, letra del alfabeto hebreo que significa “aprender”; para mí, es aprender a pintar ocasos y destellos de permanencia absoluta en un espacio enjaulado en destrozos, aprender a amar. Techos de hojalata tiemblan ante vos, las hormigas, las diosas abejas; los malignos tumores de la sociedad se arrodillan para ti, el sol se seca, las lágrimas iluminando tu cuarto, tu refugio lleno de pinturas abstractas y concretas como las fichas de aquel ajedrez del ogro cuando las consiguió para no morir.

Luces de nocturnidad, retazos completos de tu armonía, ahora con el humo juegas, das tu seno a tus hijos en la galería de la concretización perfecta.

Cuando el sol se vuelve a ocultar se desdibuja otra noche entre tus amadas ilusiones

(Tú……. La reina de un mundo abstracto)

Elsye Suquilanda.

(Tomado del libro Nalgas.)

CONTROVERSIVOS

2007-02-05T22:37:00.000-05:00

Los dos primeros recitales de la serie CONTROVERSIVOS han sido un éxito a juzgar por la asistencia y respuesta del público en los teatros Demetrio Aguilera Malta y Prometeo, de la Casa de la Cultura Ecuatoriana.
La CCE , en esta ocasión ha comenzado a trabajar brindando espacio a los trovadores ecuatorianos de forma limitada pero visible, como nunca antes lo ha hecho, lo cual ya es digno de aplauso.

Algunos medios de comunicación han respondido de forma entusiasta a la solicitud de difusión de estos recitales, muchos no, sin embargo seguimos adelante y hay un público importante, sensible y evidentemente, selectivo en sus preferencias, que sustenta nuestra presencia en los escenarios.
Gracias a ellos y también a quienes se aproximan a nuestra obra a través de este medio.

Nuestros compañeros Washo Flores y Fabián Jarrín tuvieron actuaciones inolvidables en estos dos conciertos y esperan que en los venideros la respuesta del público sea tan alentadora como en ellos para con los artistas que vendrán. El 14 de Febrero estarán en escena el conocido actor y cantautor quiteño Juan Carlos Terán, Fernando Paredes (Trovador ecuatoriano residente en Méjico) y el joven cantautor Wladimir Pozo.

Para esa fecha Washo y Fabián estarán junto con Diego Sojo (Costarica) y Fernando Aramís (Cuba) en un concierto en Guaranda, invitados por la CCE núcleo de Bolivar.

Invitamos a quienes aún no tenemos el gusto de conocer y que cultivan la canción de autor en provincias a que se comuniquen y nos permitan nutrir con sus datos nuestro trabajo investigativo asi como a unirse a la Red Trova Ecuador.

CANTAUTORES, TROVADORES, CANCIÓN DE AUTOR?

2007-01-09T18:42:00.000-05:00

Parece ser que los cantautores son esos que hacen canciones y las interpretan, no más.
Pero si uno enfoca mejor el lente encuentra que entre ellos hay quienes se expresan a través del rock, la cumbia, el pasillo, el son, la canción romántica ...una gran variedad de géneros.
Es decir, que dentro de todas esas expresiones, cantautores y cantautoras, caben muchas actitudes y maneras de entender la creación, la difusión, la canción misma, el discurso que la acompaña y que la contextualiza.
Ocurre que hay quien no tiene el más mínimo pudor frente a servir con sus canciones a una convocatoria de reclutamiento militar, otro que se suma a una campaña comercial de un producto cualquiera, quien apoya la abolición del trabajo infantil, quien trabaja con su canción por la objeción de conciencia (al servicio militar obligatorio), quien –como ayuda a la aceptación de sus canciones por parte del público en actuaciones en directo- no pone reparo en interpretar canciones de otros junto con la suyas, quien exclusivamente interpreta en vivo sus composiciones, etc., etc....
El panorama es también muy extenso cuando de la estética asumida se trata. En lo que atañe al aspecto musical: está el purista en un género, está quien encara un trabajo experimental, quien trabaja en la fusión seria y estudiada (normalmente al alcance solo de aquellos escasos que cuentan con una formación académica sólida), quienes hacen una mixtura a la que llaman fusión -por moda, por comodidad, por ignorancia....-, están quienes consideran que en los tiempos que corren debe hacerse uso de los medios tecnológicos disponibles -cuanto más mejor-, están quienes piensan lo contrario, hay quienes asumen una actitud en la línea contestataria de los minimalistas de fines de los 60´s, están quienes visten a su canción de arreglos muy elaborados y quienes van por lo más simple, quienes presentan su trabajo acompañados de banda y hasta de una filarmónica y quienes lo hacen solo con un ukulele. Hay quienes afrontan la labor de búsqueda asumiendo los riesgos de nuevas armonías y juegos rítmicos, los que se aventuran al trabajo en el sonido de sus grabaciones en el intento de lograr una expresión más suya, quienes se lo dejan todo a quien hace la mezcla y la masterización, quienes cuidan su sonido y presencia en escena y quienes no hacen caso a esos ”detalles” (más allá de que posean o no un aparataje técnico y un contingente humano que pudiera encargarse de eso), quienes ponen especial cuidado en la tímbrica empleada, en su voz y en la expresividad más que en la técnica pulida, quienes con mayor o menor conocimiento de causa hacen uso de las técnicas por las que se aventuraron creadores de otros tiempos y latitudes, quienes asumen posturas estéticas marcadas por la tradición y están también los otros, los iconoclastas, entre quienes también nos topamos con exponentes serios y con numerosos inconsistentes...
Cuando llega el momento de notar diferencias en lo que hacen los cantautores con la forma y el contenido de las letras de sus canciones, los contrastes definitivamente se hacen muy, pero muy notorios. Están a la vista los “trabajos” de los grandes vendedores de discos que nos hacen pensar perniciosamente que el gran público prefiere un lenguaje que tiene su estándar en expresiones mil veces repetidas, sin ingenio, sin esfuerzo alguno para ponerle el sello personal, uniformadas por un léxico asombrosamente limitado, que no conoce las riquezas de las expresiones locales o regionales en las que las culturas se ven reflejadas, un lenguaje que como los “malls” de las grandes ciudades, luce igual en una o en otra, no importa en qué país, no importa lo que pase fuera. La arrolladora mayoría de cantautores, lastimosamente, cabe en esta pobre categoría, que paradójicamente es la mejor pagada, por más difundida. Y digo lastimosamente, porque el grueso del público, a fuerza de escuchar repetidamente en una y otra emisora o estación de televisión esas canciones con sus exponentes, termina creyendo que es todo lo que hay, o que es lo más digno de oírse porque es lo más vendido. La temática frecuentemente tocada en esa canción vendedora, supongo que porque a todos nos pasa y esto garantiza la llegada y cuesta menos esfuerzo, es la relación de pareja y sus aledaños: la ilusión, el encandilamiento, el desencanto, la “traición”, los recuerdos.... tratados más o menos a la misma temperatura, y, ojalá, con condimentos que se encuentren en el supermercado. Cada vez más, (y sin saber que no es novedoso desde hace unas cuantas décadas), se aborda lo sexual, más como accidente atractivo que como tema, con la ligereza que este tipo de comida rápida precisa.
Hay felizmente otros registros en los que se mueven los cantautores, esos que se aventuran al lenguaje de las calles, de los barrios, de los pueblos, esos que saben lo que pasa más allá de los dominios del centro comercial y sus devotos, más allá del cliché. Unos más, otros menos elaborados; unos más, otros menos ilustrados.
Es necesario decir que no es denominador común el uso de un léxico muy rico, de estructuras complejas, ni necesariamente de un lenguaje poético en este grupo.
Su rasgo distintivo: la visión personal de la realidad, la valoración de las particularidades, la necesidad de decir algo y de tener qué decir. Cantores populares la mayoría, con temáticas que bien pueden abordar lo romántico, lo político, la cotidianidad más doméstica, pero también lo de interés público o comunitario, frecuentemente urbano. Su tratamiento: usualmente más pausado, menos repetitivo, a veces haciendo uso del humor, de la ironía, de imágenes sugerentes... Con un poco de suerte algunos de estos logran vender bien sin necesariamente venderse, y nos dan motivos para la esperanza.
Dentro de estos últimos hay autores y autoras que se diferencian marcadamente de los demás dada su postura estética en lo musical, en sus letras, sus contenidos, en la actitud que acompaña su obra y sus presentaciones, en el riesgo asumido en la búsqueda de su voz. En una palabra en lo que dicen y en la manera cómo lo dicen, que se revela tan particularmente suya. Lo que se ha dado en llamar canción de texto (España años 70´s) o canción de autor, se puede identificar en ellos. De quienes hemos hablado de manera general en los párrafos anteriores sobran ejemplos y resulta ocioso citarlos; de estos últimos, puede ser hasta ilustrativo nombrar a algunos importantes, pues lastimosamente no son difundidos por los medios sino en honrosos y excepcionales casos y quien lee este artículo, si no es un conocedor bien podrá aproximarse a sus obras a partir de sus nombres. Apenas nombrados aquí de manera poco rigurosa, no podemos olvidar a los pilares fundamentales de la canción de autor contemporánea quienes mostraron su obra desde apenas transitados los años 50´s del siglo pasado: Georges Brassens, JaquesBrel, Bob Dylan, Leonard Cohen, Chico Buarque… Quienes influidos por ellos y en su propio terreno se constituyeron en verdaderos clásicos: Luis Eduardo Aute, Luis Llac, Joan Manuel Serrat, Daniel Viglietti, Caetano Veloso, Gilberto Gil, Silvio Rodríguez, Victor Jara, Noé Nicola, etc..
A su vez esta “segunda generación” de grandes cultores de la canción de autor se constituyó como referente de cantores contemporáneos notorios, aún en estos tiempos frecuentemente impermeables a la canción de contenido, entre quienes se me ocurre nombrar a Pedro Guerra, Ismael Serrano, Alejandro Filio, Hugo Moraga, Carlos Varela, Jeff Buckley, Damien Rice, Zeca Baleiro, Francisco Villa, Frank Delgado, Chico César, Jorge Drexler…
La lista podría alargarse y llegar a nombrar a autores latinoamericanos y dentro de ellos a algunos ecuatorianos que realizan sus búsquedas y sus encuentros en esta línea actualmente, pero, no es el punto. Si lo es, sin embargo sugerir que el lector que se ha aproximado poco a estos cantores, así como el gran (léase numeroso) público que no ha tenido ocasión de conocerlos, se permita el placer de escucharlos detenidamente, por lo menos a algunos de ellos, y que pueda constatar el gran contraste, la enorme distancia, entre su obra y la de quienes perpetran cosas urdidas como producto identificado como rentable en los estudios de mercado, de ese alud de -como dice Filio- “cantores populistas, rimadores de sobras”, que tan Arjonamente pretenden entrar en el mercado, llamándose también cantautores.

Fabián Jarrín

Crónicas, cuentos y relatos

2006-11-01T14:28:00.000-05:00

ESCAPE

El índice apretó el gatillo por culpa de un sobresalto fugaz, un espasmo que le provocó el escándalo de su sangre y el latido aquél, tan fuerte que era como si todas las venas se hubieran inflamado de golpe. La bocina del teléfono quedó colgada del espiralado cable. El revólver cayó sobre el piso de madera y rodó dando vueltas hasta quedar humeante debajo del sofá.

Se echó a correr por el pasillo del piso siete y detrás de sí dejó las puertas abiertas bamboleándose y cantando el quejido del óxido. Con el mismo índice de su mano temblorosa apretó el botón para llamar al ascensor. La espera se prolongó por un minuto sin segundos ni tic tac y las lucecitas numeradas que le separaban de esa cabina de metal se volvieron caprichosas y crueles. Durante esa eternidad se le heló el cogote y se le amortiguaron los brazos. No era ya posible controlar ningún movimiento, ninguno de sus miembros respondía las órdenes caóticas de su cerebro. Nadie salió de los apartamentos vecinos.

Apretó con insistencia el botón como si así pudiera lograr que el ascensor llegara más pronto. El chillido de la última puerta que dejó abierta permanecía en el ambiente, vivo, irónico. La tercera luz se encendió con pereza y se apagó con esa misma pereza. La cuarta se apuró y atropelló a la quinta, le hizo parpadear y ya sus dedos casi paralizados no eran capaces de oprimir el pequeño círculo con precisión. Esperaba que nadie estuviera dentro cuando se abrieran las puertas gemelas. Sabía que su apariencia podría exaltar a cualquiera, no cabría duda de que fue él el responsable del disparo; sentía que sus labios estaban vencidos por la gravedad y que sus ojos abiertos se clavarían incisivos en cualquiera que lo mirara, y eso lo delataría, sin dudas. La sexta luz pareció comprender su desesperación y se apagó enseguida.

Se iluminó la séptima. Las puertas descargaron un ruido de chatarra que lo ensordeció. Se movieron y sin que terminaran de abrirse, escurrió sus pies y éstos remolcaron el resto de su cuerpo hacia adentro del elevador. El corpulento forense, en primer plano, salió con prisa. Él evitó mirar a los ojos del oficial y se arrinconó en una esquina de la celda que por fin lo llevaría al subsuelo, y mientras las portezuelas se cerraban, dejándolo solo dentro de ese sarcófago, vio cómo se alejaban también su mujer y su madre sin reconocerlo ni percatarse de su verdadera huida.

EL ATRAPASUEÑOS DE SAN FRANCISCO

La pequeña Anahí desmenuza entre sus manos las galletitas que le da su abuela, y arroja las migas a su alrededor para atraer a las palomas de la Plaza de San Francisco. A sus tres años, ese era el sueño de su vida.

Hay una paloma blanca que no se aparta de los pies de la abuela. Un perro callejero no espanta a la bandada, lame los restos de migas que quedan sobre el empedrado. Un niño sí las espanta, las corretea absorto por su bullicioso aleteo; hay fotógrafos, vivanderas, mendigos... Fotógrafos. Hay escenas esperando ser detenidas por las cajas oscuras que portan aquellos raptores de momentos.

Juan Lucero Gutiérrez es uno de ellos desde hace más de medio siglo. Hace siete años trabaja en el atrio de Cantuña. Nació en 1943, en Mulalillo, una de las parroquias más pobres de la provincia de Cotopaxi, y desde 1950 recorrió el país con una cámara entre sus manos. Prefiere las escenas en la Plaza de Santo Domingo o entre el vuelo de los cientos de palomas que pueblan el atrio. "A veces también me llaman los vecinos para hacerles fotos de un asalto o de un robo de un carro", confiesa.

Donde más tiempo estuvo Lucero fue en Esmeraldas: siete años, hasta que decidió trasladarse a la capital y quedarse. De su abarrotada billetera extrae un documento de reciente emisión que lo acredita como el socio 392 del Círculo de Fotógrafos del Ecuador. "Tuve que inscribirme al apuro y por eso salí en la foto sin corbata...", bromea.

Ataviado con una chaqueta del color de los tejados, y envuelto por las correas de sus dos Polaroid instantáneas, se da modos para sacar de un bolsillo un pequeño álbum con sus más preciados tesoros. Esas imágenes resumen algo así como su hoja de vida: figuras religiosas, niños ahuyentando palomas, postales coloniales, un policía metropolitano posando, con la iglesia de San Francisco como fondo... Sabe con certeza cuál de sus cámaras fotografió cada estampa.

Evoca, aunque no se da tiempo para la nostalgia. Está por cumplir 63 años, pero en su cédula de identidad aparece como si hubiera nacido en 1940. "La conseguí para que me crean que soy de la tercera edad cuando voy a los bancos, no ve que como soy solterito estoy bien conservado, parezco más joven", se justifica y ríe a carcajadas, con picardía de quiteño.

Sus manos ya tiemblan. Pero el retrato que obtiene de Anahí no muestra el más mínimo movimiento. Por un dólar y medio, ella y su sueño quedan para siempre en ese instante invisible que solo la cámara puede atrapar, entre la magia de sus párpados.

OJOS

Todas las mujeres se acuestan con el viento y se dejan tocar las entrañas. Todas tienen en su piel los secretos del mundo ordenados con la lógica que utiliza el bosque para organizar a sus seres y a sus sentires. La piel de la mujer es un eterno pergamino de confidencias indescifrables escritas en todos los idiomas de los hombres, usan todas las palabras calladas para escribir sus temores y después se desnudan detrás de un biombo hecho de escalofríos. Cuando están completamente desnudas tiritan con esas palabras y se creen estrellas, giran como si fuesen molinos y saltan de una a otra aspa, con el cabello recogido y amontonado dentro de la boca. Así se deciden a besar las bocas de los hombres, les provocan saciedad o hastío, les dibujan labios en los labios con las hojas cortopunzantes de sus melenas, y cuando el montón de pelo está lo suficientemente mojado, lo escupen y empiezan a reír a carcajadas al ver la sangre de las bocas de los hombres deshilachada sobre sus senos. Se visten con palabras dichas y salen de detrás del biombo de escalofríos para fingirse invulnerables. Tienen tantos secretos en sus sexos húmedos que los balbucean mientras sollozan y despliegan culpas a diestra y siniestra. Están también llenas de hastío de guardar tantos misterios. Entonces, buscan pañuelos, peines y brazaletes para disfrazar sus responsabilidades gratuitas y se embellecen hasta enterrar en sus ojos la beldad de sus sueños de niñas.

Los ojos de las mujeres nacieron tan sabios que tienen de su lado a la indiferencia y al deseo, y con ellos juegan sobre cualquier tablero que no se muestre carnal y sensible. Con las pestañas mueven las fichas por los casilleros deformes del dolor, aun seguros de la victoria. Los ojos con pupilas velan por la indiferencia. Los ojos con areolas clavan miradas que no aprendieron jamás a parpadear.

LA CUERDA DE ARENA

Comprendió que el empeño de moldear
la materia incoherente y vertiginosa de que
se componen los sueños es el más arduo
que puede acometer un varón,
aunque penetre todos los enigmas
del orden superior e inferior:
mucho más arduo que tejer una cuerda de arena
o que amonedar el viento sin cara.
(Jorge Luis Borges. Las Ruinas Circulares)

Tejer una cuerda de arena no es el empeño más arduo que puede acometer un varón. Pero tampoco puede ser más alcanzable que moldear la materia de la cual se componen los sueños. Soñar a un hombre es crearlo, recrearlo, parirlo, vivirlo y matarlo en la inmanencia del teatro onírico. Tejer una cuerda de arena es una tarea que compromete tanto al sueño como a la vigilia.

Para empezar a tejer una cuerda de arena es necesario deshilachar las hebras que serán usadas, y, como las dunas de los desiertos no son lo mismo que las playas, y las playas de mar no son iguales a las playas de río, hay que saber elegir de qué tipo de arena se extraerá el hilo que se usará para formar las fibras apropiadas.

La única manera de tomar una decisión es harto compleja (he aquí lo arduo de tejer una cuerda de arena). Se debe andar la arena seleccionada y dejar las huellas de los pasos andados sin mirar atrás. Tan solo andar la arena y no medir la distancia que queda entre cada paso. Si se ha elegido la arena de un desierto, la caminata debe ser durante el sueño, lo cual permitirá contrarrestar el calor y el viento sin cara. Debe dejarse en completa libertad a la imaginación para que aviente a su antojo las alucinaciones que se produzcan, se la debe dejar andar de la mano de los hologramas que aparecerán y jugar con los fantasmas del desierto, con sus reptiles y sus doncellas.

Si se trata de una playa, habrá que recorrerla hasta que en el camino se interponga un gran acantilado, un peñasco o cualquier otro obstáculo innegablemente infranqueable. Esto sucederá únicamente en el plano consciente, en la vigilia. Existe la posibilidad de que la interrupción del recorrido la produzcan seres imaginados durante momentos previos de sueño, criaturas que (está de más decirlo) serán absolutamente reales, tangibles y capaces de hacer daño, aun cuando estas hayan sido soñadas y muertas dentro de la ilusión del sueño; serán la quintaesencia tangible de los sueños acumulados desde el instante de la concepción. Si esto ocurriera, jamás se deberá mirar atrás, suele ser esta una reacción inmediata, producto del primer instinto, pero es imprescindible controlar ese impulso y mirar a los ojos del engendro, por abominable que fuera. Permanecer quieto donde se dio el último paso, mirar a los ojos a la bestia y tararear una canción popular, de preferencia infantil. De lo contrario, el hilo en formación se enredará en ese lugar y será imposible desatar tal nudo.

Al cabo de este recorrido de ida, y solo entonces, habrá que volver la mirada y emprender el regreso pisando entre cada huella dejada. Si el esfuerzo es mínimo en los primeros pasos de este retorno, seguro la labor será al final exitosa y habrá sido adecuada la selección de aquella arena. Se andará la arena sobre los pasos de ida, sin tocarlos, hasta cuando por el transcurso del tiempo las primeras huellas hayan desaparecido. Cada puntada de las hebras se hilvanará con las huellas mirándose de frente. Esta unión no puede destruirse con la marea de los mares ni con los vientos sin cara de los desiertos.

Muchos artesanos constructores de cuerdas de arena han consagrado sus obras en objetos eternos, en seres sublimes o en historias que permanecen vivas en la memoria colectiva de los hombres por generaciones. Porque al cabo del trabajo, mirando de nuevo hacia atrás, se podrá recoger la cuerda formada e imaginar lo que le hiciera falta: colores, movimiento, voz, estrellas, luz, palabras o melodías, nombres...

De cuerdas de arena son el arcoiris, los colibríes, la oda al vino, la marimba y los haikus. También las hamacas, las cascadas, las lágrimas por placer y todos los saudades. Macondo, Las Mil y una Noches y el humo de tabaco negro. El gran ombligo de las guitarras lleva siempre como adorno una pequeña cuerda de arena. Hay quienes aseguran que la sensación que provocan los susurros al oído son de las más perfectas cuerdas de arena que se han tejido, igual que el aroma de las madres y los infinitos perfumes del amor carnal. Recuerdo que la primera cuerda de arena que hice en mi vida de hombre, cuando aprendí a tomar rayos de luna, fue la trenza de una mujer que soñé.

ESCAPE

Se echó a correr por el pasillo del piso siete y detrás de sí dejó las puertas abiertas bamboleándose y cantando el quejido del óxido. Con el mismo índice de su mano temblorosa apretó el botón para llamar al ascensor. La espera se prolongó por un minuto sin segundos ni tic tac y las lucecitas numeradas que le separaban de esa cabina de metal se volvieron caprichosas y crueles. Durante esa eternidad se le heló el cogote y se le amortiguaron los brazos. No era ya posible controlar ningún movimiento, ninguno de sus miembros respondía las órdenes caóticas de su cerebro. Nadie salió de los apartamentos vecinos.

Apretó con insistencia el botón como si así pudiera lograr que el ascensor llegara más pronto. El chillido de la última puerta que dejó abierta permanecía en el ambiente, vivo, irónico. La tercera luz se encendió con pereza y se apagó con esa misma pereza. La cuarta se apuró y atropelló a la quinta, le hizo parpadear y ya sus dedos casi paralizados no eran capaces de oprimir el pequeño círculo con precisión. Esperaba que nadie estuviera dentro cuando se abrieran las puertas gemelas. Sabía que su apariencia podría exaltar a cualquiera, no cabría duda de que fue él el responsable del disparo; sentía que sus labios estaban vencidos por la gravedad y que sus ojos abiertos se clavarían incisivos en cualquiera que lo mirara, y eso lo delataría, sin dudas. La sexta luz pareció comprender su desesperación y se apagó enseguida.

Se iluminó la séptima. Las puertas descargaron un ruido de chatarra que lo ensordeció. Se movieron y sin que terminaran de abrirse, escurrió sus pies y éstos remolcaron el resto de su cuerpo hacia adentro del elevador. El corpulento forense, en primer plano, salió con prisa. Él evitó mirar a los ojos del oficial y se arrinconó en una esquina de la celda que por fin lo llevaría al subsuelo, y mientras las portezuelas se cerraban, dejándolo solo dentro de ese sarcófago, vio cómo se alejaban también su mujer y su madre sin reconocerlo ni percatarse de su verdadera huida.

CLAROSCURO

Digamos que se llama Luz, que nació con su primer éxtasis y que murió en la lozanía de cuando yo la conocí. Antes de que los dos naciéramos, uno dentro del otro y ciegos.

FOTOMANÍA 1

Yo la veía con vehemencia, emocionado y con nudos atrapados en la garganta, casi con dolor; desde el lado izquierdo de la cama se acostaba a lo largo del espacio procurando no estropear ni el más imperceptible pliegue del cubrecama, dejando a su paso todas las cosas impregnadas con sus incontables cabellos claros, finísimos. Cuando recorría silenciosamente las figuras de arcilla y madera que reposan como adornos sobre los veladores, sin tocarlas, sin cambiarlas de posición, parecía moverlas un poco en roces eróticos; pero no, era solo la travesura de su beldad la que hacía ilusiones en mi mente.

Sin esfuerzos alcanzaba a abrazar todas las paredes, todas las esquinas, las grietas alrededor de los clavos de los que colgaban tres cuadros, los tablones del piso, las partículas de polvo de todos los muebles, las cortinas y el pequeño sofá; era encantadora. Si abría las puertas del armario, enseguida estaba adentro abrazando mis pantalones y mis camisas, si levantaba las sábanas para abrigarme, ella se deslizaba de inmediato hasta coquetear con mis muslos, con mi espalda descubierta o con mi pecho; insinuaba sensual que entraba en mis zapatos y en el aljibe de mi guitarra, en mis cajones abiertos a medias; en todos los libros que acariciaba quería esconderse, y también debajo de la cama, donde le gustaba jugar con mis ropas olvidadas, a discreción, disimulando su miedo a la oscuridad.

Cuando mi júbilo estuvo a punto de desvanecerme la sangre en temblores y escalofríos, me levanté para oprimir el interruptor.

FOTOMANÍA 2

Andan por ahí revoloteando a pesar del tiempo, del ruido, de la basura y de los movimientos telúricos. Bueno, no todos andan; podría asegurarles que aquello que con más precisión define su mecanismo de locomoción es el vuelo, aunque no tienen alas y nunca pisan tierra firme, cualidad que justificaría, comparativamente, dicho privilegio natural.

Han sido confundidos con objetos galácticos no identificados en el planeta, por su deslumbrante apariencia plateada. Han asegurado los escépticos que son una variedad de mosquitos que, por la composición de sus alas (hasta el momento inexplicable desde los postulados de la razón científica), reflejan la luz solar y la acumulan, de modo que cuando oscurece siguen brillando igual.

Muchos han fingido no verlos y han intentado explicarlos en la intimidad de sus soliloquios arguyendo que son producto de deficiencias visuales de los supuestos observadores, escasos por cierto; mientras que los más ancianos, sobre todo las mujeres adultas que han reconocido divisarlos, se han convencido de que no son otra cosa que las almitas vagabundas de los niños que han muerto.

En fin. Otra de las posiciones al respecto tiene que ver con la posibilidad de que no todos gozamos de la facultad sensorial necesaria para advertir su multitudinaria presencia en los claros del cielo o debajo de las nubes que anuncian tempestades.

Lo cierto es que, a pesar del elevado nivel de polémica suscitado alrededor del tema, ya se han registrado de manera extraoficial ciertos avistamientos que describen con singular precisión su comportamiento: casi siempre huyendo de las miradas perdidas de los hombres que divagan en busca de recuerdos o imaginando historias sobre seres fantásticos a quienes poder bautizar.

FOTOMANÍA 3

En el lenguaje de los lugareños son llamados cuchuflitos. Así, con diminutivo incorporado, como es costumbre llamar a los seres vivos o muertos que se juntan en numerosos grupos de semejantes, o a los seres adorables y vulnerables, lo cual en la mayoría de los casos significa lo mismo.

En el mundo de los científicos fueron bautizados con esos impersonales vocablos que suenan a medicamentos para domesticar a la depresión y que no vale la pena citar.

Recuerdo que un día de implacable verano, del cielo cayeron cientos de cuchuflitos cerca del estanque de la casa de campo de la abuela. Cuando el abuelo escuchó el silbido que produjo la múltiple precipitación, tomó su cámara fotográfica y corrió entre los sembradíos hacia la llanura donde, gracias a su instinto, sabía que habían descendido.

Aquella fue la quinta y última ocasión en la que el abuelo fue testigo de una caída de cuchuflitos cerca de su casa. Todas las veces anteriores intentó descubrir el lugar de la caída y nunca lo logró. Recorría kilómetros enteros en busca de los rastros de los cuchuflitos destrozados, intentaba seguir huellas de luces en los suelos y terminaba confundiendo los pedazos de latas y chatarras con pieles luminosas de cuchuflitos salpicados a lo largo de todo el terreno.

Había corrido el rumor de que cuando quedaban regadas las partes refulgentes de cuchuflitos en el campo, las tierras secas, con el paso del tiempo, reverdecían, las plantas frutales y los árboles se tornaban frondosos y cada fruto que fuera probado por un niño le servía de cura para lo que fuera. Hasta para el espanto, que es un mal muy común entre campesinos como mis abuelos. También decían que los relojes de las casas cercanas al lugar donde se estrellaban los cuchuflitos enloquecían para siempre luego del accidente.

Esta vez fue distinto. La cámara estaba lista años atrás, en espera del momento preciso. La abuela se había deshecho de todos los relojes de pared y de todos los que tuvieran manecillas para evitar perder la noción del tiempo cuando sucediera el hecho que esperaban todos en la aldea.

Llegado el momento, ella se apoyó debajo del umbral de la puerta y aguardó con sus dos manos juntas debajo del lado izquierdo de su rostro suave. Había sentido que el instante se aproximaba muy rápido pero estaba lista para enfrentarlo.

Al cabo de unos minutos, cuando había perdido de vista al abuelo, levantó su mirada hacia el cielo y prefirió seguir con sus ojos de miel el rumbo de los cuchuflitos que quedaban en el azul, consciente de que eso es imposible, pero segura de que así sería más llevadera la espera. Y lo fue. Desde que espera están en todos los rincones de la casa. Muchos de ellos bajaron para posarse en el cristal de la ventana que tiene la cocina. Se deslizan de abajo hacia arriba durante toda la mañana cuando hay sol.

Otros están extendidos en el piso de la sala, debajo de las alfombras y de las cinco mesitas de madera; se alimentan del viento que la abuela deja entrar cuando se despierta y abre la puerta principal. Hay unos que no pueden comer viento porque si lo hicieran se inflarían hasta no dejar espacio a los que no aprendieron a andar y solo vuelan. Algunos, más inquietos, se mezclan con el agua y saltan hacia todos los rincones de la casa fingiendo el movimiento de las manecillas de los relojes que ya no existen. Luego se elevan y vuelven a su estado natural en el cielo.

Cuando están allá arriba encienden sus flashes para fotografiar a mi abuela que posa y espera... después vuelven para acompañarla y mostrarle las imágenes en el papel amarillento que ponen en sus ojos.

(dcb)

ESA GENTE QUE CANTA

2006-09-30T13:09:00.000-05:00

Por Lucrecia Maldonado, leído en el recital Fantasmas Necesarios, Agosto 31 de 2006

tal vez todo empezó bajo la ducha
o /para los más convencionales aunque sea al principio/ en el coro o conjunto de la iglesia
en donde alegremente se cometía ese atropello por partida doble llamado “padrenuestro del silencio”
o se profanaba a bob dylan con esa horrible cosa llamada “saber que vendrás”
así
solo que después por suerte los vecinos no se quejaron
y el padrenuestro del silencio y el saber que vendrás se quedaron archivados en el cajón de tereques de la infancia
pero la música y su posibilidad de ser poema no se fueron
llegaron para quedarse
así como también los adorados ídolos malditos
después los sentimientos comenzaron a dibujarse en letras
y las lecturas más o menos prohibidas enriquecieron las mentes y las almas
más o menos así parecería que es
eso de devenir en una especie mago
que toma el barro cotidiano con su carga de lágrimas y de esperanza
y lo moldea hasta convertirlo en la escultura que después tarareamos los otros también bajo la ducha /nunca en misa por dios/
pero que más allá de todo le presta palabras y armonía
a la desarmonía cotidiana que quisiéramos también poder transformar en canción
a la incertidumbre que creemos que solamente se maneja en el silencio
a la soledad que juramos un patrimonio exclusivo de nuestro corazón crucificado en medio de ladrones
esa gente que canta
quizá no sabe que cuando nuestra voz se quiebra por la razón que sea
echamos mano de la suya
que cuando las palabras son esquivas para hablar de la sombra
su poesía calza en nuestra angustia
esa gente que canta y hace magia
/a veces injustamente olvidada en antiguos cajones de mudanzas
o recuperada por coleccionistas suertudos en baratillos de disqueras/
mira el mundo y advierte la inmundicia más allá de la farsa
y luego piensa y dice
sencillamente
palabras que no pasan
y que /según el libro sagrado/
si no hubiera quién las piense las sienta las invente y las cante
las piedras gritarían
o
para estar a tono
las piedras cantarían
eso mismo

Fantasmas necesarios (Lucrecia Maldonado)

2006-09-30T13:02:00.000-05:00

Publicado junto con otros y una interesante entrevista a Lucrecia en Banda Hispânica http://www.secrel.com.br/jpoesia/bhequador.htm

FANTASMAS NECESARIOS *

la inevitable muerte
y su misterio
el amor
que aunque duele
permanece
el silencio
la sombra
los pasos que se alejan en la noche
los que se van con otros y con otras
sin saber que se quedan para siempre
el que regresa
y no nos reconoce
/o no reconocemos /
los padres
su nostalgia
la vida que no hicieron
y los viejos amores que dejaron
el llanto mal tragado
que todavía atenaza la garganta
la mano que soltamos
sintiéndonos morir
la flor que dura un día
el verso que creamos
y olvidamos
las perennes recetas de la abuela
el olor a café de cada tarde
los juguetes de cuerda
las historias de miedo
la fe
la sed
la nada
su secreto
y tú
que nunca llegas

* Título robado del de un concierto de Pancho Prado y Fabián Jarrín.

A través del cristal imaginario... (Pancho Prado)

2006-09-30T09:43:00.000-05:00

A través del cristal imaginario
de estos días oscuros observo el persistente girar
de ruedas nerviosas,
sombras de gente que camina
accidentalmente
casi sin saber a donde.
Imágenes vacías
que no encajan
con el color de mi capa,
mi sombrero
que ocultan mi gesto vergonzoso.

A través del laberinto imposible
de mi mente
corro desesperado
irremediablemente perdido
de un muro a otro
de un túnel a otro,
atormentado por habitar esta ciudad,
preguntándome, obsesivo
si algún día ella, sin caer en cuenta
podría matarme
o hacerme desaparecer
en sus inocentes telones. Y yo, aquí,
casi inhumano,
alienígena y licántropo
yo, sediento de vida y almas
en medio del naufragio matutino
yo, vampiro,
en Quito...

...de delirios y complejos

2006-08-28T11:28:00.002-05:00

Las pupilas son dos clavos que juegan a ser tachuelas... Creen que pinchan algo ligeramente, pues su primer contacto agudo les da una idea de lo que duele esa realidad, sin embargo la herida es más profunda, al momento de dejar la barra del bar, la vereda de la fiesta de pueblo o la guitarra del vecino, te das cuenta de que ellos sangran de manera diferente y de que perciben tu vida y tu alrededor de manera que halaga, quiero decir, te envidian. Afortunadamente nunca envidié el pavimento en otro idioma, siempre me gustó el mío. Eso tiene más significado cuando lo demuestras con un par de acordes simples, una sonrisa, un cigarro, una ceja y un trago de complicidad. La gente es gente, los amigos son amigos, incluso aquellas estrellas fugaces son incondicionales al momento de cruzar el firmamento de tu estadía, tan fugaz como la canción de verano. Sin embargo es lindo cuando te dicen que te extrañan en otro idioma, y no hablo de su idioma natal. En fin, las pupilas son dos clavos que se creen tachuelas y el corazón tiene complejo de medusa.

David Bonilla
(Desde algún lugar en Barcelona)

Dos textos de Fabián Jarrín

2006-08-23T18:24:00.000-05:00

415

Anduviste las horas yermas, el cristal de tus sandalias y las telarañas
muñequita fea
hasta el desván que de mi queda

Te daba risa el maquillaje y el tul te causaba estragos

“Te quiere la escoba y el recogedor, te quiere el ropero
y el sacudidor..”

Allí donde tu despiertas y se me despierta
la única mirada dulce que tengo
donde el ácido que llueve toca los portones del desvelo
donde las princesas huyen despavoridas
y el corazón de niño
encogido abriga la belleza que se sabe
aunque no se ve

Nunca te dijeron qué linda
nunca el espejo sonrió contigo

Como una suite de cello solo
Como un tabaco negro, soledad en mano
Como una choza ahumada y con goteras

Detrás de mis tumbas
en mi cueva con vela de cebo
en mis libros que no volvieron
en mis hojas secas
muñequita fea

tu lejanía con lágrimas de aserrín
tu cara nuestra
tu esperanza empalidecida

nuestro dado con seis muecas

13

Entre tanta ida y vuelta te me has ido muriendo
estás aquí dentro reseca
abandonada

Ya no soy digno de ti - debo decirme -
no te abro ya ninguna puerta

Se me ha ido tu alma gota a gota
no te he dado suficiente sombra, supongo
ni te he cuidado del ruido
que a mi también me ha venido marchitando

Busco silencio
a ver si me resucitas
no importa que nadie te vea conmigo

Poesía

Publicados junto con otros textos en Revista ContraTiempo (Chicago USA, Mayo de 2006). Quien tenga interés en el resto de textos de Diego y de Fabián que aparecen en esa publicación pueden solicitarlos a locomotrova@yahoo.com

poemas emigrantes...

2006-08-23T18:16:00.000-05:00

(fragmento del libro Caleidoscopio)

bum, bum, bum, bum…

se escuchan sus pasos telúricos.

son los plantígrados blancos,

banderas raídas en mano,

prosodia, monodia, parodia, melodia.

izan acentos en hipos diacríticos

de piesplanos y complejos de estrellita.

bum, bum...

son ellos, seguro.

ya sus talantes se oyen:

podios por colmillos,

bombos y platillos,

corbatas por trompa,

bandada de corazas,

colosos incorruptos incordios antiadjetivistas...

pero, mesurados militantes de algo chatarra.

son los elefantes pálidos

bum, bum, bum, bum,

bla, bla...

dicen sus orejas aspavientos

al ejecutar el roce social,

requisito del poeta cauto,

como todo gran cacao;

con su cercanía de plomo casimir

y el marfil de sus solapas somníferas

marcan la esfera de su terreno

y recuerdan orgullosos tzantzas de antaño,

actualizan ideologías en antologías

y membresías tácitas junto al pisapapeles.

frente amplia, posición correcta y bien derecha, pose.

detrás del buró.

bum, bla, bum,

bla, bla, bla...

sí, se aproximan juntos.

elevo la mirada

hasta dislocar el hilo del títere que me han hecho.

se desata mi calavera

y rueda a sus pies

fingiéndose ratón.

y, tal como la reina o el líquido rosa:

the show must go on.

VIII

el cantautor empuña la guitarra

como en los tiempos de juglaría,

apunta,

dispara,

hiere,

taconea las palabras y quiebra la voz.

como todo quiebre,

suena sedes y hambrunas

y mira el sol del cañón

que se avienta sobre su coronilla,

y enfoca objetivos sin ver enfrente más que mar adentro,

intuitivo.

como toda quebrada,

suda y gimotea;

aplauden mareas,

plasman chasquidos,

placeres se plagian placentas plantas de plexos plenos

con sus dendritas ávidas.

la trayectoria del proyectil se bifurca,

arranca risas,

compás de la luz sobre la escena;

hace de las palmas aleteos,

regocijos en las silbatinas tribales,

la terapia avanza trepidante y circunda:

sol

con la nota de-caída besa la frente de la canción

y sorbe su afable lengua,

a quemarropa el recital.

el cantautor sostenido desnuda y deshalaga,

como el muerte-metal,

diciendo tinieblas horrores,

sangre, leche y desarraigos;

¡qué no queremos ver, pues!

que ciegos vemos más lejos y cojos marchamos combativos,

y mancos

-así en Santiago como en el cielo-

nos perpetuamos;

y ancianos... ancianos en bemoles y menores.

ronronea, cantautor,

arrima la culata de tu guitarra en mi hombro,

que voy llorando.

padre nuestro

que estás en los cielos rasos y en los suelos enjutos,

santificado sea tu anonimato;

venga a nosotros el reino vigente,

ajeno,

hágase la voluntad de la seda y la moneda,

en la tierra como en la guerra y con ella.

como era en el principio, ahora y siempre, per saecula saeculorum.

¡amen!

danos hoy la miga que nos quitaron mañana

tus doce histriones de historieta,

porque fue su última cena,

no la nuestra.

yo te absuelvo, te disuelvo y te resuelvo

por felón, con ficción y en mentira de hoguera,

como también vos castigaste,

en tu infinita misericordia omnisapiente,

a todos nuestros dioses en nuestros cuerpos prohibidos.

déjanos caer para verte a la cara,

para tentarte como a mí mismo

y librarte del mal trago que te jugó la verdad.

¡amen!

y no busquen las tildes.

acudo ayer a la cita sofista

y aprendo a decir ayer:

ayer será la eclosión,

ayer me engendrarán,

ayer pariré a mi madre...

aprendo que nada se queda,

que nadie vela por sí,

ni por ti, ni por mí,

que el lumpen común está vivo

aun cuando me leven y me consuman,

y que nos mana como pus aromada,

y que nos mama como luz.

lo que nada se queda fotografiado de memoria;

y mi yotúélellanosvosellosellas,

en la sempiterna agonía de ser social,

vástago de la célula divisible

desde que emigraron los protones,

sigue tras cosas invisibles

a pesar del desarrollo.

y me acojo a la onda expansiva

de despertenecerme en caravana,

si mis cilios se fugan y enviudan mis telas de aruños;

de paso evito la vejez.

aprendo a aprender a alejarme de los pocos,

de las burbujas de los sabios,

para volver con los innúmeros adonde nadie sabe,

adonde poco se sabe;

adonde nadie sé,

donde poco sé.

aprendo de memoria el color del asfalto,

la bofetada hormonal,

el sabor a mentira que tiene la vida,

los puentes, los ríos,

los buenos y los malos,

la compasiva malevolencia,

la depravada caridad,

la vergüenza en manos de las vísceras.

aprendo que a todos nos confundieron,

que nos confundimos,

que somos el error en el que confiamos.

que por negar al dios rosado escupimos lo bello,

lo ínfimo;

otros corretean detrás del escualo: la mente,

para no dejarse alcanzar

por la cola de un quinde,

por la vergüenza de desatar el cogote a punta de llanto...

aprendo a ser justo y no cuesta mucho

cuando es nimio todo latido;

entonces desaprendo la justeza

a punta de cincel y felonía.

aprendo a maullar de noche

y a contener el llanto en los zapatos

para desatar la garganta;

y el sabor a verdad que tienen los secretos,

y que la fe es la más bella atea,

la del nombre prostituto y asesino

que se escabulle silente

en el badajo anónimo de todos los impíos.

aprendo a quererte cuando menos lo mereces

y me deshojo.

XIII

cual travesura supraterrena

me comí los pasquines de la esquina

con hambre gatuna y sal prieta,

seguro de escupirlos.

ese lunar ermitaño tuvo manos y miró,

su ademán erotizó mi momento ido

y bajé para subir a lamer y amasar.

su monólogo anónimo hizo el tablado suave,

se reclinó ínfimo y me dio su cosmos

a cucharadas.

ese, tan pequeño héroe, fue capaz del gozo:

bocado de mi mejor ágape.

a voz en cuello ejercí mi defensa

ante impávidos jurados inocentes,

supliqué que escrutaran en mí,

que tradujeran mis grafos y glifos

y que me tomaran juramento,

pero las leyes no amparaban tal cárcavo.

cumplo sentencia de misántropo

sin posibilidad de fuga ni de fianza,

levito como ánima prófuga,

sin latidos ni flujos

hasta que se me seque la saliva,

hasta pintar el sol de salinas fascistas y verborrea.

pero estoy absuelto,

me absolvió la nigromante de estos versos

con su vara biflora y su diluviana duna

que fue mi cuna de otra época.

fue después cuando me acusó.

sabía lo que hacía:

convencía a mis huestes de la culpa,

seducía con la llegada de sus gatos y condenaba.

pero ando en pena

con mis caros dedos de puntillas

sin saber si ando,

sin dolerme,

con el dolor omnímodo que sorbe los otros,

con la filigrana de las boas,

que es el silencio.

***********************************

(del recital colectivo El Chorizo. 18 de julio de 2006)

años de máchica, chapo y recalentaditos...
los años de la abuela se cuelgan aún del capulí del patio trasero,
se columpian en los quioscos del centro,
en todos los ahijados que dejó en cada feria libre de esta ciudad,
en las plantas,
en las eternas andanzas del barrio.
años de baños de tina bajo sol quiteño,
malgenio y pan.
las uñas de la abuela no rasgaban, cincelaban.
cantaba para mentirle al dolor
con la más bella mentira que es el canto,
parecía verdad su voz
hasta cuando la desmentía con llanto.
años de rabias, sabias ausencias y adioses...
años amarillos con viento de naranja,
para robar las flores de las casas vecinas,
para jugar a las escondidas,
para enfurecer al abuelo...
años idos y no 'volvidos'.
años de radiola,
baños de brazos grandes...
cosecho capulíes y deshojo azúcar
con la abuela y sus vivanderas de antaño, c
on su guiño a la edad...

********************************

VI

¡oh ley!,
prostituta púber
vestida de marañas desnudas,
pudorosa abrigas tu frío de folios
con aire acondicionado y gas...
y lloras.

te arden los huesos
aunque fueran las kipas con que desequilibras tus balanzas
las que te yerguen.

¡oh ley!,
hembra soroche sangrante,
cómo amar tu desidia,
tu baratillo,
tu mercader de pulgas
que saca la lengua en tu boca baja;
como inmolarme en tu nombre,
numerado escupitajo peregrino,
si por principios nada termina,
si de ley eres mentira.

VII

tus senos sentados descansan en mis hombros,
guiñan sus pupilas y fijan su atención...

¡natura, sabia natura!

los colgados se mecen en hipnóticas fugas,dibujan dibujos niños y, umbilicales, buscan lactarnos.

Publicados junto con otros poemas de Diego en Revista ContraTiempo (Artes y pensamiento latinoamericano en USA), Mayo 2006. contratiempo 36.qxd

Los que hablan...

2006-07-24T19:45:00.000-05:00

A modo de presentación del poemario Caleidoscopio

Caleidoscopio, libro de poesía escrito por Diego Cazar Baquero, es un breve ingreso en el infierno de la pasión humana. El desamor, la frustración, las esperanzas y desesperanzas, la alegría y la cólera del poeta asoman los rostros de fantasmas o caricaturas en un concierto que presenta la risa y el llanto, la soledad y la certidumbre de que todo es pasajero.

Pese a la juventud del autor, no se refleja ninguna influencia sino climas parecidos a los que imperan en Los cantos de Maldoror y el frío que corre por Poeta en Nueva York y la alta ola de la amargura de Residencia en la Tierra. Pero todo no es tristeza en Caleidoscopio, son varios los poemas que muestran ráfagas de humor y sonrisas.

Los críticos literarios y los lectores de poesía seguro que seguirán la pista de Cazar, uno de los integrantes más notables del grupo Locomotrova.

Rafael Díaz Ycaza

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Del quehacer y del porvenir en la poesía de Pancho Prado

Ahora que nos hablan del mercado, del desarraigo y la lejanía, ahora que han puesto precio a los sueños que soñamos, ahora que hasta para entregarse a los brazos de lo bello dicen que hay que pedir permiso a la economía, la fuerza de la ternura en la voz del Pancho Prado es un generoso gesto que, en estos tiempos, parecía ya un imposible. Pero, ya se sabe, en lo imposible radica justamente la génesis del arte, y más aún cuando este arte compromete su quehacer con la complicidad de la conciencia y la belleza—lo que, lastimosamente, sigue siendo ajeno e incomprensible para muchos. Y es que escuchar los versos del Pancho, (así, llamándolo por el primer nombre, con esa naturalidad que sólo dan los años de una profunda sencillez), potencia una bifurcación que nos da, al unísono, el esplendor infinito de la música y la reflexión en el acontecer cotidiano. Nos vemos, a través de la palabra del Pancho, como somos y, sobre todo, como debemos ser. Así, la música se transforma en un carruaje que nos lleva al exilio sideral, desde donde es posible contemplar el derredor para luego decir ‘aquí estoy’, para proclamar nuestro lugar en el tiempo y en el espacio y, ante todo, para enunciar la probabilidad de cambio, de transformación, de metamorfosis, que todos llevamos dentro y que temas como Crisálida nos debería recordar.

Se dice que cuando la poesía está tatuada en el alma, como en el caso del Pancho, no hay fingimiento posible, porque no hay tecnología capaz de suplir la fuerza de lo humano que se registra nota a nota, palabra a palabra, en la odisea de éste—nuestro—cantautor. Entonces, a estas alturas, uno ya no se sorprende de encontrar en estas canciones a un ser que se interroga y arriesga su vida en cada línea—algo que ya vimos cuando hace casi veinte años nos estremeció con el ya mítico ¿A dónde vas?, aunque ahora sus interrogantes son aún más aventuradas, sus hallazgos más personales y, por ello, más universales—. Y es, precisamente, este jugarse la vida en cada verso lo que le otorga al Pancho la posibilidad de génesis y, más aún, de resurrección. ¿Cómo, sino, se explican versos como “no olvides cuán importante es un fracaso / para aprender a soñar”, o aquellos otros de “aunque hoy todo el planeta pudiera explotar / y aquella guerra absurda parezca la cosa más normal / … / seguro vendrán días mejores”? De esta manera, en la poesía del Pancho el porvenir, el por-venir, se deja entrever como un acto de fe en el mañana, en el andar e indagar como modo de vida, como postura de vida, que presagia la esperanza depositada en días mejores, que son apenas los primeros frutos de un hombre consciente de su vida y su quehacer y, por ende, de un ser comprometido por hacer de cada canción una rendija hacia el mundo, por la cual ver al poeta tal cual es y, a través suyo, vernos nosotros tal cual somos.

Pero el trabajo del Pancho no sólo se remite al porvenir a través de sus propias apuestas, sino que ve, gracias a la palabra y música de otros, su propia humanidad. Por eso su oído atento prestó atención a un tema de nuestra tradición, Lamparilla, canción que viene a reforzar la idea de que la tradición se hace día a día, y no como un hecho de museo seco, sino como un acto de inclusión de la propia voz en la voz ajena. Comprendió el Pancho hace muchos años que todo gesto de memoria es presente, y por eso su interpretación es, además de un homenaje, una apropiación de un lenguaje que siempre ha estado con él y que siempre lo ha estado alimentando. Y nosotros, gracias al Pancho, somos testigos de una nueva Lamparilla que se inserta de forma aguda en el cosmos y en la propuesta de “Días Mejores”.

Mucho se podría anotar del nuevo regalo que nos hace el Pancho, pero será mejor callar para que sea él quien nos diga lo que tenga que decir, y que sea él quien nos lleve, como Virgilio y Beatriz, por infiernos y cielos. Sábato dijo de Silvio alguna vez que su poesía tenía un valor adquirido cuando la tinta es fiel a la sangre. Hago ahora mías sus palabras, para agradecer al Pancho por jugarse la vida en cada verso, por desenmascararse y desenmascararnos y, sobre todo, por darse en cada palabra tal cual es, con la endereza, franqueza y el amor que sólo aquellos que han visto lo imposible en medio de tanta muerte pueden…

David G. Barreto
Ann Arbor, Michigan, octubre de 2005

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Miradas sobre la poesía joven en un libro

Enero 14, 2006

Javier Ponce,

para EL UNIVERSO

Son 40 poetas cuyas edades fluctúan entre los 18 y los 32 años. Vienen desde muy distintas vertientes, aunque parecen confluir en torno a tres propuestas dominantes: el irónico –a veces ácido– comentario sobre la vivencia urbana, la emergencia erótica que a pesar de todo su vértigo se resuelve en el terreno de la poesía y algunas referencias culturales muy diversas que pueden ir desde evocaciones de Homero hasta figuras de la literatura latinoamericana.La mayoría de estos poetas vienen de dos movimientos literarios muy activos: Buseta de Papel, en Guayaquil, y Fe de Erratas, en Quito, a más del taller de la Universidad de Cuenca. Casi todos aparecen vinculados a grupos literarios nacionales o latinoamericanos, participando en convocatorias y certámenes, con alguna publicación que ya circula pero en su gran mayoría preparando sus primeros libros, en el marco de una proliferación de pequeñas editoriales locales dedicadas a la difusión, particularmente de la poesía.No tendría sentido caer en una enumeración injusta de algunos de los nombres.Como en toda antología, estas Memorias del I Festival de Poesía Joven Hugo Mayo tienen desequilibrios. Es posible encontrar versos de escritores bordeando o sobre los 30 años, muy limitados en sus hallazgos; como también momentos intensos en los más jóvenes.Los primeros, los que se acercan a la treintena, dan fe de una poesía que reposa sobre conceptos en torno a la misma escritura o sobre lecturas asumidas y evocaciones eróticas con una cierta lejanía, unos pocos con niveles de madurez; entre tanto, los que están entre los 18 y los 23 años se columpian entre angustiados rechazos a la sociedad y al encierro espiritual en el que crecieron, y alusiones, a veces descarnadas o violentas, a la vivencia sexual. Talvez es posible encontrar entre estos jóvenes la mayor cantera poética.Los estilos van desde el intento del haiku hasta el poema en prosa, pero domina la presencia de la frase coloquial, del diálogo con Otro, que es, con frecuencia, el diálogo consigo mismo, la soledad de la creación. Una soledad que busca ser contrarrestada con la animación de encuentros y colectivos de creadores como Buseta de Papel, Fe de Erratas, Locomotrova y otros.Este primer festival Hugo Mayo se realizó en Guayaquil el año pasado y sus memorias se presentaron el miércoles 11 de enero. El festival y la publicación posterior fueron productos de Buseta de Papel, grupo que en menos de dos años ha realizado decenas de encuentros, recitales y diálogos en torno a la poesía.

Jóvenes poetas ecuatorianos: en busca de un nuevo compromiso literario

Luego de un largo silencio de más de veinticinco años, aparece en Ecuador un grupo de poetas nacidos hacia los años 80: Rodríguez, Méndez, Cazar, Avecillas, Chávez, Escobar, Du Lac, Jurado, Cuzme, Maridueña, Martínez, Lasso, Osinaga, Patiño, entre otros. Antes de esta nueva generación, lastimosamente, tenemos solamente lo hecho en los años 80 y 90, lo cual, a excepción de la poesía de Pedro Gil, resultó en un salto hacia atrás, debido en gran parte a la preferencia por un vocabulario supuestamente universalista que en realidad resultó ser confuso y poco imaginativo. Los nuevos poetas, en cambio, testimonian de manera sincera lo que sienten y piensan, y ven en la poesía un fin expresivo, no un medio de reconocimiento social. Su percepción del nuevo milenio está marcada por la computación y las nuevas formas de comunicación, el estatus del lenguaje poético, la diversidad cultural y el no siempre grato mundo intelectual. Al mismo tiempo, nos hablan de temas ya convencionales, como el sentido de la vida, el amor, la herencia literaria, la fugacidad del instante. Esta nueva generación retoma, en sus propios términos, el camino labrado por Jorge Enrique Adoum, David Lesdesma, Carlos Eduardo Jaramillo, Fernando Cazón, Antonio Preciado, Agustín Vulgarín, Efraín Jara Idrovo, Fernando Nieto y Euler Granda; camino que en su hora les sirvió también a Fernando Balseca, Jorge Martillo, Maritza Cino, Edwin Madrid y Eduardo Morán.

La literatura ecuatoriana, así como otras de América Latina, ha encontrado en los grupos literarios y las revistas los medios de expresión y debates de sus ideas. Muchas veces, estos han marcado el rumbo de lo que devendría en un membrete generacional. Cabe recordar la famosa Generación del 30, con su clara opción por el proyecto socialista y, en términos literarios, por la inclusión de obreros, campesinos y personajes de clase media, y el uso de un lenguaje a veces regional y crudo, aunque también con visos de lo que luego será llamado “realismo mágico”. Entre sus miembros más destacados encontramos a José de la Cuadra, Demetrio Aguilera Malta, Enrique Gil Gilbert, Gallegos Lara y Alfredo Pareja Diezcanseco. A otro nivel, Pablo Palacio, Jorge Icaza y Adalberto Ortiz. Luego de esta generación se experimentará un vacío en el panorama literario, el mismo que sólo veinte y treinta años después tratará de ser llenado con la aparición de grupos (Elan en Cuenca; Madrugada de Guayaquil) y con voces más individuales, de las cuales quizá las más conocidas sean hoy las de Jorge Enrique Adoum, Carlos Eduardo Jaramillo, Efraín Jara Idrovo y Miguel Donoso Pareja.

Pero habría que esperar los años 70 para encontrar a la nueva generación aglutinándose otra vez bajo la bandera del socialismo latinoamericanista, de la escritura de compromiso social, del proceso de la Revolución Cubana y de la lucha anti-dictatorial y anti-militar, pues Ecuador vivió bajo estos regimens, de manera a veces interrumpida, las décadas del 60 y 70.. Así aparecen, La Bufanda del Sol en Quito y el Grupo Sicoseo en Guayaquil. Además, Tientos y Diferencias y Esferaimagen, entre los principales. De estos formarán partes nuevos escritores como Eliécer Cárdenas, Iván Eguez, Javier Ponce, Jorge Velasco Mackenzie, Abdón Ubidia, Raúl Pérez, Fernando Nieto Cadena, Huilo Ruales, Esteban Michelena, Jorge Martillo Monserrate, Fernando Balseca, Edwin Madrid, entre otros. Hacia principios de los 80, los grupos se habrán desintegrado y cada participante tomará su rumbo, el mismo que a veces estará marcado por la diletancia tanto individual como grupal, pues el contexto en el cual aparecieron había cambiado notablemente: en el plano nacional se había pasado a un régimen democrático, y en el plano internacional se viviría el fin del llamado bloque socialista europeo. En los 80, tanto la poesía como la prosa van a registrar algunos aciertos, pero también un estancamiento expresivo. Habrá que esperar el inicio del nuevo milenio para que la nueva generación retome el legado cultural de sus antecesores y debata sobre las condiciones sociales y políticas y los principios que van a determinarlos.

De esta manera, vemos un resurgimiento e innovación de la literatura ecuatoriana a manos de una nueva generación que busca establecer su propio discurso en la escena nacional, fuera de los encasillamientos y disputas que caracterizaron la historia literaria ecuatoriana, empresa no siempre fácil, vale añadir. Así, a más de muchos escritores jóvenes sin filiación grupal, encontramos grupos nuevos, como Buseta de Papel en Guayaquil y Machete Rabioso, Fe de erratas y Locomotrova en Quito, La esponja y La pileta en Cuenca, alrededor de los cuales se concentran decenas de jóvenes que, a la par que leen, escriben, publican, y concursan en certámenes literarios, intercambian ágilmente información con otros grupos nacionales e internacionales. Se caracterizan también por un ágil fomento de actividades culturales, cosa inédita en la historia nacional, al menos en cuanto a la calidad e intensidad de las mismas, y por el rápido acceso a la era de la computación. Sus trabajos, como se apreciará más adelante, cuestionan la vida y el arte, pero con mayor desenfado y seguridad. Tienen un punto de vista político progresista y muchas veces un tono de rebeldía pero, al mismo tiempo, dan cabida a formas discursivas generalmente consideradas como “extranjeras” o “baja cultura” por el dogmatismo, como la música punk, la picaresca, el juego de palabras, cuestionamientos a las sexualidades hegemónicas, entre otros.

Como toda generación, la actual se está haciendo, y sólo el tiempo dará el veredicto final sobre sus bondades y logros. Sin embargo, provoca entusiasmo compartir con ellos en el presente el proceso de fundar sus voces sobre el diferente posicionamiento que demanda de ellos la sociedad actual.

Fernando Itúrburu
Associate Professor
Foreign Languages and Literature
State University of New York en Plattsburgh, NY

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Contraportada de Telarañas las pupilas, por Hugo Idrovo

No será fácil que me olvide cómo conocí a Diego Cazar. Fue en un bar que se partía con una banda de rock en la que él era su atrayente voz principal.

Años más tarde, seguimos compartiendo abrazos y guitarras; su talante se mantiene entusiasta y generoso cuando de canto y lírica se trata. Y es esta última afirmación de sus sentires lo que hoy aprieta más aún los nudos de amistad que a él me ligan, convirtiéndolos en abierta admiración.

El medio centenar de trovas que el lector aquí tiene en sus manos –y que Diego divide en penetrante trilogía– tienen la fuerza de asegurarnos una segunda y más degustaciones. Unas son dibujos de sonidos en la más pura palabra del sentido; musicales provocaciones dirigidas a nosotros: ubres de las urbes. Otras serán versos concebidos como verdaderos cantos al amor entre galas a la poesía primitiva.

La letra de Diego es conspiradora, coloquial y cotidiana o bien, una subversiva convocatoria vestida con una fina levita color de antipoema. Los sastres negligentes nunca llegan al extremo de enredar su lengua con la crueldad de la gente, pues cohibido el bosque púbico todo es más púdico.

Así que no se diga más, aquí dentro ya todo está escrito. Y será muy difícil que lo olvide.

Hugo Idrovo

Pancho Prado

2006-05-29T14:30:00.000-05:00

El cantautor Pancho Prado, en el lanzamiento de Días mejores (2006).

Francisco Xavier Prado Saona nació el 8 de octubre de 1964 en Quito, Ecuador. Desde muy temprano se mostró interesado por la música, sacando las canciones que escuchaba en la iglesia al oído en un pianito de juguete, el cual más tarde fue reemplazado por un acordeón.

Su madre y su abuelo tocaban la guitarra, su padre había sido un cantante y un baterista frustrado. La madre siempre le insistía que toque la guitarra pero Pancho se resistía a hacerlo. Sin embargo se pasaba momentos enteros viendo al abuelo tocar y entonar sus pasillos.

A los dieciséis años Pancho sufrió un shock. John Lennon, el ídolo que empezaba a admirar, murió asesinado en New York. Esto le marcó profundamente y al día siguiente, 9 de diciembre de 1980, salió a comprar un juego de cuerdas para colocarlo en la vieja guitarra de su madre que en ese momento colgaba de adorno en la pared de su dormitorio. Pancho solo tenia un idea fija en su mente: aprender a tocar la guitarra lo más pronto posible. Se pasaba dias enteros obsesionado por aprender a poner acordes. El espíritu de Lennon obró milagros. El canto vendría después.

En pocas semanas ya tocaba algunas canciones de las viejitas de los Beatles y los Bee Gees. Luego vendrían John Denver, Cat Stevens, Queen, Pink Floyd, Led Zeppelin...y el rock clásico. A sus 17 años pasó a formar parte del grupo de rock del colegio Spellman donde estudió hasta graduarse de bachiller.

Se volvió un roquero pesado: Black Sabbath, Deep Purple, Ten years after serían sus favoritos. Él tocaba la primera guitarra, una Fender Telecaster.

Un poco antes de salir del colegio los grupos de rock del Spellman y del Americano se juntaron y formaron uno solo: Return. Empezaron a tocar por todas las discotecas de Quito y Pancho tocó la guitarra rítmica y cantó poco. El tecladista del grupo se llamaba Nelson García. Fue Nelson quien empezó a proponerle a Pancho hacer canciones más suavitas, más latinoamericanas. Pancho, al comienzo, se resistió pues su ídolo es Ozzy Osbourne. Con santa paciencia Nelson convenció a Pancho de reunirse para tocar juntos. Para ese momento Pancho ya había entrado a la Facultad de Medicina, pues uno de sus sueños había sido ser médico como su padre. El ambiente universitario invadió a Pancho y empezó a escuchar canciones de artistas latinoamericanos y quedó conmovido.

En 1984, en Quito, tuvo lugar el Tercer Festival de la Nueva Canción Latinoamericana. Pancho se enamoró locamente de este género: "esto es lo que quiero hacer toda mi vida", se juró. Fue el momento de cambiar a Ozzy por Silvio Rodríguez. Hora de empezar a cantar además de tocar la guitarra de palo. Una Yamaha que le regalaron sus padres.

Junto con Nelson García formó el dúo Umbral. Nelson le pidió a Pancho algunas grabaciones de sus canciones propias. Nelson escogió una canción para empezar. Era A donde vas, hoy una de las canciones más conocidas dentro del cancionero popular ecuatoriano de la música urbana. Hicieron algunos conciertos como dúo y les fue muy bien. Empezaron los shows de Música Fuera de Moda, conciertos donde alternaban las composiciones propias con los temas del recuerdo del rock clásico. Conciertos a reventar. Giras por todo el país. Entró el chileno Pedro Pino a formar parte de Umbral. Realizaron sus primeras grabaciones, el LP UMBRAL, donde está el éxito A donde vas, Idilio y Tiempos sobrehumanos, entre otras. Conciertos y más giras. Grabaron otro disco, un disco mix con cuatro temas, entre ellos Quien con lobos se junta... El grupo Umbral se llego a constituir como uno de los más representativos de la Música Urbana en el Ecuador de los 80, junto con Promesas Temporales, Canela, Contravía, entre otros.

Llegaron los 90, años oscuros para la Música Urbana y de autor. Nelson García partió para Boston a estudiar Música y Pedro Pino partió para Chile. Pancho se quedó solo. Fue el fin de Umbral. Años de prostitución musical. Tocar por aquí y allá para chauchear. En 1995, ya graduado, decidió dedicarse a su nueva profesión, la Psicología Clínica. Durante los 90 Pancho siguió componiendo. Es imposible parar al demonio de la música. Llegaron los 2000. En el 2001 por poco le pisa un bus en la 6 de diciembre. Que susto. La muerte tan cerca. "¿Que huella puedo dejar en el mundo?", se preguntó. Fue ahí cuando decidió empezar a grabar sus canciones. Las que había compuesto desde que Umbral se acabó.

Pancho escogió las canciones que más le gustan. Nació una antología. Un repertorio autobiográfico que cuenta sus vivencias de los años oscuros, pero bajo el signo de la esperanza: DÍAS MEJORES.

Así se llama su primer disco como solista. Días Mejores es un disco de concepto. Todos los temas topan de alguna forma la idea de la esperanza, de todo se puede sacar algo positivo, con las crisis crecemos, la locura puede ser una salvación... ahí sale el psicólogo. El disco contiene 13 cortes y aunque las canciones son más maduras el estilo es el mismo: la trova.

Pancho Prado se inscribió dentro del colectivo creativo LOCOMOTROVA, movimiento que pretende agrupar a cantautores y poetas que tengan una propuesta similar, la de hacer conciencia a través de la poesía, la de despertar el alma para ser mejores seres humanos, más sensibles y atentos para no dejarse engañar por el materialismo y el "vedettismo" de estas épocas vacías. Como dice la canción Días Mejores, que da titulo al disco: "Aunque hoy los trovadores no puedan cantar/ Y la Bella Durmiente del alma no quiera despertar / Aunque hoy las miradas de los que se aman ya no se puedan encontrar / No hay mal que dure una eternidad / Seguro vendrán Dias mejores..." Ojalá...

Paco Jarrín

2006-05-29T14:26:00.000-05:00

El poeta Paco Jarrín, con su Rostros y rastros de la luna.

Diego Cazar Baquero

2006-05-29T12:02:00.000-05:00

El poeta Diego Cazar Baquero, en el café Kyto

Periodista. Autor de los poemarios Más Caras tras Máscaras (2002), Telarañas las pupilas (2005), y Caleidoscopio (2006); también de las obras inéditas Fobias, fagias y otras manías (cuentos), y el ensayo La identidad musical de Quito.

Parte de su obra poética ha sido recogida en la antología del Primer Festival de poesía joven Hugo Mayo, en Guayaquil, en una compilación de poesía hispanoamericana por la Editorial Nuevo Ser, de Buenos Aires-Argentina, y en la revista ContraTiempo, Artes y pensamiento latinoamericano, de Chicago, EE. UU., en mayo de 2006.

Elsye Suquilanda

2006-05-29T11:58:00.000-05:00

Elsye Suquilanda, escritora, cantante y cineasta, en el Cafelibro (2006).

Fabián Jarrín

2006-05-24T22:29:00.000-05:00

Fabián Jarrín, poeta (De la sed, el saber y la piel/ 1995, Inventario en Claroscuro/1998) y cantautor, ha realizado desde 1994 en Quito, paralelamente a otros trabajos musicales, una serie de recitales poético-musicales en la creencia de que la canción ha de ser un vehículo del pensamiento y la sensibilidad, y no solamente el terreno de la sensiblería escasamente racional o la tonada pegajosa que dice poco o nada.

PARTE DEL POLVO es el primer CD grabado por Fabián Jarrín. Contiene 14 canciones de su autoría que hacen parte de su repertorio en la línea de la canción de autor. La canción de autor pone énfasis en el tratamiento de las letras, en la poética del canto. A sus cultores se los puede distinguir entre los “cantautores” por sus planteamientos éticos y estéticos que implican, entre otras cosas, la interpretación de sus propias composiciones exclusivamente, usualmente hecha con un mínimo de recursos instrumentales adicionales a su voz y un instrumento acompañante, bajo la premisa de que una canción ha de sostenerse por sus valores melódicos, armónicos y poéticos sin precisar de la parafernalia de la que otros géneros hacen uso. Guardando coherencia con este hecho, la temática supera aquella de la canción romántica. Se transparentan con frecuencia temas sociales (locales o no, con su dosis de universalidad) bajo la consigna de evitar lo panfletario. Aunque hay quienes tachan al género de elitista, la convocatoria de público en Quito y Cuenca, principalmente, es muy alentadora.

El trabajo de Fabián Jarrín en escena y en sus grabaciones hace parte de un esfuerzo de reivindicación de la canción de autor local, llevado a cabo por Locomotrova.

La grabación del CD contó con la colaboración de aplaudidos músicos del medio: Pancho Prado (voces), Álvaro Rosero, de Tambores y Otros demonios (percusión); David Bonilla, de Nuages (Guitarra eléctrica y bajo); la armónica blues de Sandro Celi, Frank Guerrero, ex Tomback (batería); Mauricio Maldonado, del grupo de rock progresivo Viuda Negra (teclado); Washington Barreno, de Los 4 del Altiplano (quenacho); Virna Santana (voz). Guitarras nailon y folk, armónica, voces, letra y música de todos los temas: Fabián Jarrín. El diseño gráfico: José Ortiz (Moca CV).

Washo Flores

2006-05-24T15:14:00.000-05:00

El cantautor Washo Flores, en el café Kyto.

Fundador del colectivo creativo LOCOMOTROVA, es un trovador de Conocoto que explora la poesía en sus líricas, incorpora sistemas rítmicos como el pasillo, blues, bossanova, jazz, bolero... Editó su primer CD La Revolución de la Ternura, grabado en vivo en el Teatro Prometeo, y está a punto de presentar su primer libro de cuentos. Canciones como De músicos, poetas, locos... Trenzas de capulí o Un vasito de angustia son ya parte de la memoria colectiva de quiteños y seguidores de su música, a lo largo de las dos últimas décadas.

Fotos

2006-05-24T14:59:00.000-05:00

Paco Jarrín, Pancho Prado y Fabián Jarrín, con Alejandro Filio, en el Cafelibro.

Diego, leyendo su poesía en el Prometeo

En las puertas de un bar de Las Peñas, clausurado la víspera de la presentación de Parte del Polvo y Telarañas las pupilas.

Un vasito de angustia

Diego Sojo, a la armónica, con Fabián y David

Washo Flores y su amigo Freddy Peñafiel

textos de Lucrecia Maldonado

2006-05-24T13:45:00.000-05:00

EXISTENCIAL Y CONVERSACIONAL

adónde me iré
a buscar la felicidad
un día llega otro se va
tiempo que cae
como monedas de olvido
dónde puedo encontrar
eso que llaman felicidad
breves retazos
de tiempo no vivido
una suite para laúd del viejo bach
o una bachiana de villa-lobos
que hace llorar
el abrazo de un amigo
la sonrisa de un bebé
el “te quiero mucho”
en los labios de un hijo
de una hija
pero los discos compactos
también se rayan
y los abrazos se terminan
porque viene más gente
los bebés crecen
el te quiero mucho
se vuelve bronca y desencuentro
y la búsqueda comienza
una vez más

adónde me iré a buscar
o será solo cuestión
de ver llegar y disfrutar
en un solo y minúsculo instante
eso que dicen
que algunos dicen dicen
que se podría llamar felicidad

lucrecia maldonado

soy culpable de todo
de confundir la búsqueda de amor
con miedo a la soledad
de creer en el pecado como norma
y de amarrar la sangre
con saña
a tres o cuatro convencionalismos
eso soy
un pedazo de carne
con miedo
que se ata a las palabras
para sobrevivir a los absurdos

********************************

mañana estaré mejor
hoy hice un alto
lloré

me rasgué las vestiduras
quise morir un poco
pero eso no es posible
entonces tal vez tenga que seguir
apechugar /le dicen/
no preguntarme nada
que yo misma no pueda responder
ya no sufrir /como hacen los salmistas por momentos/
por la ventura de los que me hirieron

sencillamente estar viva
completa
desarmada
sola
fuerte y endeble al mismo tiempo
ponerme nuevamente aquel abrigo verde
que alguien dio en conocer como esperanza
aunque tenga remiendos descosidos
y manchas
y caminar tan solo un paso detrás de otro
como un convaleciente
más allá de la bruma
y los silencios

*****************************

eran dulces supongo
blancos
cálidos
tiempos de olor a café tostado en la azotea
jugando a que las gradas eran un bus
y mi abuelo el mágico conductor
que me decía señorita a los seis años
como si eso también fuera verdad
´ y por supuesto me llevaba a cualquier parte
sin movernos del mismo sitio

tiempos de cuentos para niños en la radio atahualpa
y yo sentada sobre la cómoda siendo sencillamente feliz

textos de Paco Jarrín

2006-05-24T13:33:00.000-05:00

¿...y si todo es cierto?
y si el silencio decide finalmente hablar
y si el tiempo da el brazo a torcer
y admite que no existe
y comienza a existir...

¿...y si todo es cierto?
y el pretexto de la muerte es solo eso
y la razón solo ocupa su sitio
y la locura ilumina tu rostro
y comienzas a existir...

¿...y si todo es cierto?
y sus manitos son el universo
y esos labios la realidad
y esos pies una promesa
y comienzas a existir...

¿...y si todo es cierto?
y comienzas a existir…

Francisco Jarrin y Lucrecia Maldonado:

¿...y si todo es cierto?
a pesar de las mentiras de la vida
y si el silencio decide finalmente hablar
sobre todo el injusto y absurdo silencio de los dioses
y si el tiempo da el brazo a torcer
y regresa
y admite que no existe
y se vuelve compinche más allá de verdugo
y comienza a existir...

¿...y si todo es cierto?
los abrazos los besos las palabras hermosas
y el pretexto de la muerte es solo eso
el momento de un alto y un sonoro silencio
y la razón solo ocupa su sitio
y deja de importarnos su elocuencia
y la locura ilumina tu rostro
y se pone a bullir en tus entrañas
y comienzas a existir...

¿...y si todo es cierto?
¿y si todo pudiera aún ser cierto?
y sus manitos son el universo
y en ellas cabe lo que no encontramos
y esos labios la realidad
y esos ojos no son más un espejo
y esos pies una promesa
para aprender a caminar de nuevo
y comienzas a existir...
a existir a existir a existir

¿...y si todo es cierto?
y comienzas a existir…
más allá de tus rabias y tus miedos
comienzas a existir

Perdón el atrevimiento,
Lucre

el tiempo que pasa y no existe
cree sonreírte con su mueca
agobiada por las velocidades
que el destino(otro fantasma)
impone
quiere mimarte este gigante triste
su corpórea irrealidad
le impide tomar tu cara entre sus manos
lo agita, lo pone torpe...
y derrumba encima tuyo
el muro de recuerdos que mantenías
quieto y ordenado después de este alud
con algo de lodo aun en la lengua
un aroma te lleva a la demencia
es cierto… fue cierto…

des - cierto en la mirada

*****************

Desdeño del tiempo

ímpetu que late en las plantas de los pies

humedad salina

que se reseca y se recrea

en mis ilu-desilu-ilu-desilu...

Siones

rosario, crucifijo, manto, madre,

hijo, muerte, hijo, muerte, padre...

Fijación freudiana en los oídos

arrurú mi niño...

arrurú mi madre...

arrurú quién sabe...

arrurú quien sabes

fijación divina en la garganta

sin más por qués, sin más preguntas...

Cantas??

Canta...

Textos de Fabián Jarrín

2006-05-24T12:53:00.000-05:00

Con tanto decir no y adònde
con tanta esperanza y tanto eco de la enorme nada

con la esperanza que comienza a oxidarse
y tanto recoveco apenas iluminado en eso que llaman alma...

con tan nutrida sustancia del no saber què soy
con las preguntas en forma de canciones agridulces
y el abundante argumento de los cuerdos

con todo sin embargo no ceso de buscar
esa miguita dorada perdida en los años de cuando tenìa abuela
ese destello casi imposible, esa dicha
ese lapso ìnfimo
que cuando llega me exprime la belleza que mendigo por
las horas y los
caminos

Felicidad le dicen...

(Sentir suscitado sobre la marcha en el Fabiàn, por los versos que mandaste Lucrecia. Gracias por comunicarte. FJ)